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面。唯有通风口滴水声持续不断,敲在吉他共鸣箱上,发出空荡回响。

“《囚鸟》最初提交公演曲库时,系统判定为‘情绪风险过高’,建议替换。”江逸继续说,“我调阅了原始评审记录。七位评委中,四人认为‘旋律压抑不利于传播’,两人标注‘主唱情感投入不可控’,一人写了句评语:‘像是在哭,而不是在唱。’”

顾明川冷笑一声。

“所以我把它单独存档。”江逸看着他,“没有修改建议,没有评分,只有一个标签:‘待唤醒’。”

“为什么?”

“因为我也曾有一首唱不出去的歌。”江逸抬起左手,机械表盘在昏光中轻闪,“父亲病倒前夜,他坐在书房听一首老式民谣,反复播放到凌晨三点。第二天我就再没见他打开过那台音响。后来我才明白,有些声音一旦停下来,就再也接不上了。”

顾明川低头,盯着手中断弦。锈迹染上了指纹,像干涸的血痕。

“返场曲需要真正的囚徒来唱。”江逸转身朝通道外走去,脚步平稳,“不是扮演痛苦的人,而是背负着它活着的人。”

铁门开启又合拢,余音在狭窄空间内震荡。顾明川仍跪坐原地,雨水顺着通风管滑落,在他肩头洇开一片深色痕迹。他缓缓抬起右手,指尖触碰到纹身处的皮肤,轻轻摩挲那串数字——母亲诞辰的年月日。

墙上的投影早已熄灭,但那页手稿仿佛还悬在空中。他张了嘴,没出声,嘴唇却自动随着记忆中的节拍开合。第一个音落在雨滴砸下的瞬间,轻微得如同叹息。

他的左脚无意识踩住了地上那根断弦,鞋底碾过锈蚀的金属丝,发出细微的摩擦声。

指尖开始移动,在虚空的琴颈上按下并不存在的和弦。

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