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门把手转动的声音响起，江逸推开了消防通道的铁门。走廊尽头通风口滴落的水珠正砸在吉他面板上，溅起细小的弧线。顾明川蹲在地上，手指卡在琴弦缝隙间，试图将一根锈死的E弦拆下。金属表面泛着暗红斑痕，轻微一扯便崩断，断口划过他指腹，留下一道浅痕。
江逸没有走近控制台，也没有打开投影设备。他站在原地，目光落在散落于地的旧弦上，声音不高：“换弦之前，先清理锈迹。”
顾明川抬头，眼神里有未褪尽的防备。“这把琴用了七年，每根弦都记着调音时的温度。”他语气僵硬，“你不碰琴，不懂它什么时候该留，什么时候该换。”
江逸蹲下身，拾起那段断裂的琴弦。指尖沿着锈蚀纹路摩挲，动作缓慢而准确。“这根弦绷得太久，就像某些记忆，不释放反而会伤人。”他说完，左手抚上腕表，按压表冠。微型投影光束自表盘边缘射出，在斑驳墙面投出一页泛黄的手稿——五线谱上墨迹微晕，《囚鸟》初版旋律静静浮现，右下角印着十年前一家已注销工作室的标识。
空气凝滞了一瞬。
顾明川呼吸微顿，视线钉在那行熟悉的副歌段落。那是他母亲病床前最后一次哼唱的旋律，当时他还未出道，只是个躲在练习室角落写歌的练习生。手稿上的笔迹与他珍藏的草稿本一致，连转音处那个独特的连音符标记都分毫不差。
“这曲子……你怎么会有？”他声音低哑。
江逸未答，只将投影角度微微调整，让签名部分更清晰些。纸页边缘有一行极小的铅笔字：“给小川——妈妈听到了，她在等你唱完。”
顾明川猛地攥紧掌心，旧弦的断口嵌进皮肉。他没动，也没松手。肩头纹身被衣领半遮，生辰八字的墨色沉在皮肤之下，像一道封印多年的刻痕。
“她走那天，我在医院走廊唱了三遍这首歌。”他开口，语速很慢，仿佛每个字都要从记忆深处拖拽出来，“医生说她最后睁了眼，但我没敢确定她是不是真的听见了。”
江逸终于说话：“现在有三百万人能听见。”
“可我不想让他们听见！”顾明川突然抬高声音，又立刻压下去，像是怕惊扰什么，“这不是表演！这是……这是我唯一还能和她说上话的方式！”
他指着墙上投影：“你们要把这个变成舞台特效？灯光、全息、观众投票？把它剪成两分钟高潮片段放进宣传片？”
“不是剪裁。”江逸平静回应，“是让它回到原本的位置。”
他关闭投影，黑暗重新吞没墙
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