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儿，忽然笑了一声。
“行，”他拄着拐杖走到木桩前，拍了拍桩身，“先打一千拳试试。”
“一千拳？”苏霄云看了看那根木桩。
“嫌多？”
“不多。”
苏霄云走到木桩前，握紧拳头，深吸一口气。
他没有学过怎么出拳，只能凭着本能，一拳一拳地打在木桩上。
“嘭！”
第一拳，拳面传来一阵剧痛，像是打在了石头上。
“嘭！”
第二拳，疼痛加剧，指关节开始渗血。
“嘭！嘭！嘭！”
苏霄云咬着牙，一拳接一拳地打下去。十拳之后，拳面上已经血肉模糊。三十拳之后，疼痛变得麻木。五十拳之后，他感觉自己的拳头已经不是自己的了。
王瘸子站在一旁，看着这个沉默的少年，一句话也没说。
他没有教苏霄云怎么握拳，怎么发力，怎么调整呼吸。
他只是看着。
看着苏霄云的血顺着木桩往下流，看着他的手臂开始发抖，看着他的额头上青筋暴起，但拳头始终没有停下。
一百拳。
两百拳。
三百拳。
苏霄云的速度越来越慢，每一拳都用尽了全身的力气。他的嘴唇发白，脸色发青，汗水混着血水滴在地上。
但他没有停。
王瘸子的眼神变了。
他见过很多人练拳，有天赋异禀的，有体格强壮的，有悟性极高的。
但像苏霄云这样，明明什么都不懂，什么都不会，却凭着死心眼硬扛的，他这辈子只见过这一个。
五百拳的时候，苏霄云的右臂已经完全抬不起来了。
他改用左手。
“嘭！”
左拳打在木桩上，力道比右拳小了很多，但声音同样沉闷。
王瘸子终于开口了：“够了。”
苏霄云没有停。
“我说够了。”王瘸子加重了语气。
苏霄云停下动作，转过身来。他的双手垂在身侧，十根手指都在流血，指节处的皮肤已经完全磨破，露出里面的骨头。
但他的眼神很平静。
“明天还来？”他问。
王瘸子盯着他看了好一会儿，忽然笑了。
那笑容里有几分感慨，几分无奈，还有几分连他自己都说不清楚的东西。
“来。”他说，“每天都来。”
苏霄云点了点头，转身往外走。
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