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王瘸子住在镇东头一间破旧的土坯房里。
苏霄云敲门的时候，里面传出一个沙哑的声音：“谁？”
“我是张屠户铺子里的，想跟您学功夫。”
门“吱呀”一声开了，露出一个干瘦的老头。他头发花白，左腿明显短了一截，拄着一根木棍，一双浑浊的眼睛上下打量着苏霄云。
“学功夫？”王瘸子嗤笑一声，“你知道学功夫要多少钱吗？”
苏霄云把张屠户给的那几十个铜板递过去。
王瘸子看了一眼，笑得更厉害了：“就这点？打发叫花子呢？”
“我没有更多的了。”苏霄云说。
“那就别学了。”王瘸子转身就要关门。
苏霄云没有拦他，也没有走。
他只是站在那里，平静地说：“我可以帮您干活。挑水、劈柴、打扫，什么都行。我不要工钱，只求您教我功夫。”
王瘸子停下动作，回头看了他一眼。
“你多大了？”
“十四。”
“有灵根吗？”
“没有。”
王瘸子沉默了一会儿，忽然问：“既然没有灵根，为什么还要学功夫？”
苏霄云想了想，说：“我不想一辈子就这样。”
“哪样？”
“活着，跟死了没什么区别。”
王瘸子盯着他看了很久。
那双浑浊的眼睛里，忽然闪过一丝复杂的光。
“进来吧。”他最终说，声音比之前低了几分。
苏霄云愣了一下，随即迈步走进了院子。
院子不大，角落里堆着几块青石，石面上布满了拳印和掌痕。靠墙的地方竖着一根木桩，桩身上密密麻麻全是坑坑洼洼的痕迹。
王瘸子拄着拐杖走到院子中间，转过身来。
“我先跟你说清楚，”他竖起一根手指，“我教不了你仙法，也教不了你神通。我只会最粗浅的拳脚功夫，练到顶了，也就是比普通人能打一些。”
“我知道。”苏霄云说。
“学功夫很苦，”王瘸子继续说，“不是一般的苦。你这细皮嫩肉的，怕是受不了。”
“我能受。”
王瘸子冷笑一声：“每个来学功夫的人都这么说，但真正能坚持下来的，十个里面不到一个。”
“我不是那九个。”苏霄云说。
他的语气很平静，平静得不像是在说狠话，更像是在陈述一个事实。
王瘸子又看了他好一会
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