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“好吃。”
阿木笑了。“这道菜，叫‘归’。”
唐咏永愣了一下。“归？”
阿木点了点头。“吃了这道菜，就知道该回哪里。”
唐咏永坐在那里，看着那盘菜，心里忽然很静。那道光，那个捧着金杯的自己，那些头痛，那些梦，都远了。远得像长安，像那片海，像那些他再也回不去的地方。可阿木的菜，还在。这道“归”，在他嘴里，在他心里，在这间小小的“听松”室里。他忽然知道，他该回哪里了。
“阿木。”
“嗯？”
“我不会再走了。”
阿木愣住了。“真的？”
唐咏永点了点头。“真的。我哪儿也不去了。就在这里，看着你做菜。”
阿木站在那里，眼泪流了下来。他没有擦，任凭那些泪水滴在那盘“归”上。
那天夜里，唐咏永没有做梦。他睡得很沉，很香，像很多年前，在苏家老宅的时候。那时候他还小，不知道什么是愁，不知道什么是苦。只知道每天醒来，有粥喝，有书读，有父亲在。如今父亲不在了，可他有阿木。有阿木的菜，有阿木的汤，有阿木的“归”。
日子一天天过去。苏氏楼的生意越来越好，阿木的名声越来越大。可他还是那个阿木，每天卯时起床，子时歇下。在后厨一待就是一整天，对着那些食材发呆，琢磨着怎么把菜做得更好。阿福已经能独当一面了，赵小虎的刀工也进步神速。可阿木还是每天站在灶台前，一刀一刀地切着萝卜。
“师傅，你为什么不歇歇？”阿福问。
阿木想了想，说：“因为我怕忘了。”
阿福不明白。“忘了什么？”
阿木低下头，看着自己的手。那双手上满是老茧和刀伤，是在灶台前站了无数个日夜磨出来的。这双手，切过多少菜，做过多少饭，他自己都数不清了。可他怕有一天，他会忘了怎么切。忘了那些菜的味道，忘了那些吃他菜的人，忘了那些笑了的人、哭了的人、想起了从前的人。
“忘了家。”他说。
阿福站在那里，久久没有说话。然后他转过身，拿起刀，继续切他的萝卜。
那天傍晚，唐咏永站在窗前，望着楼下那条热闹的街。阳光照在青石板路上，泛着温暖的光。卖糖葫芦的老头推着车经过，孩子们追在后面跑。远处，玄妙观的钟声隐隐传来，悠远而庄严。一切都很平常。可他知道，这种平常，来之不易。
他转过身，走下楼去。
后厨里，阿木正
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