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菜。是在打分。
厨艺大赛。
这四个字忽然跳进他脑子里，像一道闪电，劈开了什么。他看见一个人站在那张长桌前面，穿着一身白色的衣服，头上戴着一顶高高的白帽子。那个人背对着他，看不清脸，但他知道那是谁。
那是他自己。
不是苏咏永。是唐咏永。是另一个世界的他。
他站在那里，手里端着一道菜。那道菜，他认得——蟹粉狮子头。和他教给阿木的一模一样。评委们尝了一口，然后沉默了。然后有人点头，有人鼓掌，有人站起来，朝他走过来，握着他的手，说什么“冠军”、“恭喜”。
他站在那里，被那些人围着，被那些光照着，脸上笑着，心里却空空的。
因为他知道，那道菜，不是他做的。
是阿木。
是阿木在那个世界里，替他做的。
“唐大哥！唐大哥！”
有人在叫他。那声音从很远的地方传来，越来越近，越来越清晰。他猛地睁开眼。
阿木站在床边，满脸焦急，手里端着一碗热水。
“唐大哥，你怎么了？我听见你在喊……”
唐咏永坐起身，接过那碗水，一口气喝干。水是温的，顺着喉咙流下去，暖洋洋的。
“没事。做了个梦。”
阿木看着他，不太相信的样子。
“什么梦？”
唐咏永沉默了片刻，缓缓道：
“梦见……另一个地方。”
阿木不明白。“另一个地方？什么地方？”
唐咏永没有回答。他低下头，看着自己那双手。这双手，曾经握着刀，在太湖的风浪里搏命。这双手，曾经握着他父亲的遗书，在午门前敲响登闻鼓。这双手，曾经拍着阿木的肩膀，说“你行的”。
可在那道光里，这双手，什么都没做。
那道菜，是阿木做的。那个冠军，是阿木的。那些掌声，那些荣耀，那些闪光灯——都是阿木的。
他只是一个站在那里、替阿木端着盘子的人。
“唐大哥？”阿木的声音把他拉回来。
唐咏永抬起头，看着阿木。这张年轻的脸，和那道白光里的脸，渐渐重合在一起。一样的眼神，一样的认真，一样的、对做菜这件事毫无保留的痴迷。
他忽然笑了。
“阿木，你知道吗？在另一个地方，你也是个很厉害的厨子。”
阿木愣住了。
“另一个地方？”
唐
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