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唐咏永在巷口停了一下，没有进去。他拐进旁边一条更窄的岔道，绕到了巷子的另一头。
巷尾果然有一棵歪脖子槐树，树干斜斜地伸向街心，遮住了半边天空。树下一个老头正蹲在地上，摆弄着一堆破破烂烂的藤筐。
那老头佝偻着背，穿着一身打满补丁的棉袄，头发花白，满脸皱纹。从外表看，和临清城里随处可见的穷苦老头没什么两样。
但唐咏永注意到，他的手很稳。那双摆弄藤筐的手，骨节分明，一点也不像老人的手。
他蹲在巷口，假装系鞋带，用余光观察着那老头。
过了一会儿，影七从巷子另一头走过来，在那老头面前停下。
老头抬起头，看了她一眼。
“买藤筐？”老头的声音沙哑。
“不买。”影七道，“找人。”
“找谁？”
“找孙驼子。”
老头沉默了片刻，然后慢慢站起身。
“我就是。”他看着影七，“你是谁的人？”
“方镜。”
老头点了点头，朝巷子深处看了一眼。
“就你一个人？”
“还有一个。”
老头又沉默了片刻，然后朝巷子深处努了努嘴。
“进去说话。”
影七跟着他，走进巷子深处，推开一扇破旧的木门，消失在门后。
唐咏永在巷口等了一盏茶的时间，然后起身，朝那扇门走去。
门里是一个不大的院子，堆满了藤筐和杂物。老头坐在院中央的一张破椅子上，正在抽旱烟。影七站在他身后。
见唐咏永进来，老头抬起眼皮，看了他一眼。
“你就是苏家那小子？”
唐咏永点了点头。
老头又抽了一口烟，慢慢吐出来。
“方镜的信，我看过了。”他说，“你想去宣府？”
“对。”
老头沉默了片刻。
“宣府那地方，现在不太平。”
唐咏永没有说话。
老头看着他，忽然问：
“你知道那批火器，是卖给谁的吗？”
唐咏永的心猛地一沉。
“你知道？”
老头摇了摇头。
“我不知道。但我能猜到。”他磕了磕烟袋锅，“最近几个月，有好几拨人从临清经过，往北边去。有的是商队，有的是镖局，有的干脆就是单枪匹马。但他们都有一个共同点——”
他
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