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像揣了只兔子，咚咚地撞着胸腔。
“星晚，”他一字一顿地说，“当年我走之前，去你家找过你。”
温星晚愣住了。
“我去了三次，”陆星辞的声音带着点涩，“第一次，你不在家，阿姨说你去图书馆了。第二次，你妈妈说你感冒了，不让见客。第三次……我已经上了车，车子开出巷口的时候，我看见你从巷尾跑过来，手里拎着个藤筐。”
温星晚的呼吸一滞。
她当然记得。
那天她抱着那只旧藤筐，里面装着她晒了半个月的枇杷干，还有一沓画满星星的纸条，拼了命地往巷口跑。可等她跑到的时候，只看到一辆黑色的轿车，卷着尘土，越开越远。
她站在原地，看着车子消失的方向，眼泪掉了满脸，手里的藤筐“哐当”一声摔在地上，枇杷干撒了一地，被风吹得七零八落。
“我想喊你，”陆星辞的声音带着哽咽，“可我爸坐在车上，他不让我回头。他说，我们家已经败了，不能再连累你。”
温星晚的眼泪终于忍不住，掉了下来。
原来不是他忘了，不是他不想告别，是命运的手，硬生生把他们的脚步，拽向了不同的方向。
“那你后来……”她吸着鼻子，话没说完，就被陆星辞打断。
“我后来每年都回来，”他说，拇指轻轻摩挲着她的手腕，“每年枇杷熟的时候，我都回来。我站在巷口，看着你家的窗户，看着这棵枇杷树，可我不敢进去。我怕你恨我，怕你早就忘了我。”
他顿了顿，声音里带着一丝颤抖：“直到三个月前，我接到老巷改造的项目，看到设计图上标注的这棵枇杷树，我才知道，原来我绕了这么多年，还是要回到这里。”
温星晚低头，看着他握着自己手腕的手。
这双手，小时候拉着她爬屋顶，拉着她躲猫猫，拉着她在巷子里疯跑。十年后，这双手成了握图纸、拿圆规的手，却还是能精准地，握住她的心跳。
“陆星辞，”她抬起头，眼泪滑过脸颊，却笑了，“我没恨过你。”
从来没有。
那些没说出口的惦念，那些藏在藤筐里的心事，那些日日夜夜的等待，从来都不是恨。
是想念。
是刻在骨血里的，岁岁年年的想念。
陆星辞的眼睛亮了，像有星星落了进去。他松开她的手腕，伸手，轻轻拭去她脸上的泪。指尖的温度，烫得她脸颊发麻。
“那盒枇杷干，”他忽然说，“你后来捡回来了吗？
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