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温星晚蹲在老巷尽头的枇杷树下时，指尖刚触到粗糙的树皮，就听见身后传来熟悉的脚步声。不是工地上厚重的劳保靴踏在水泥地的声响，而是陆星辞常穿的那双深棕切尔西靴，鞋跟敲着青石板路，带着几分刻意放轻的小心翼翼，像怕惊扰了巷子里最后一点没被推土机碾碎的时光。
她没回头，只是仰头望着枝头。四月末的枇杷树还没结出青果，新抽的嫩叶裹着鹅黄色的边，在风里轻轻晃。十年前她总爱踮着脚够树顶的阳光，陆星辞就站在她身后，伸手就能摘到最高处的叶片，却故意逗她，把叶子举得老高，看她蹦跳着抢，直到她气鼓鼓地转身要走，才笑着把叶片别在她发间，说“星晚摘不到太阳，摘片月光也好看”。
“在看什么？”陆星辞的声音落在头顶，带着刚从工地回来的薄尘气息，却比春日的风还软。他也蹲下身，和她并肩望着树干，指腹轻轻划过树皮上一道浅痕，“还记得这个吗？”
那道痕很淡，是道歪歪扭扭的“星”字，笔画里还嵌着当年的木屑。温星晚的指尖跟着覆上去，指甲盖蹭过凹凸的纹路，忽然就红了眼眶。那是她十五岁生日那天，陆星辞偷拿了他爷爷的木工刀，拉着她在树下刻的。他说“以后你想找我，看到这个字就知道，我肯定在附近”，可没过三个月，他就搬去了外地，连句道别都没留下。
“那天你走的时候，我其实来了。”温星晚的声音很轻，像落在叶片上的雨珠，“我躲在巷口的老槐树后面，看见你爸妈把最后一个行李箱搬上车，看见你回头望了三次，可我就是没敢喊你。”
陆星辞的身体僵了一下，指尖猛地攥紧了衣摆。他转头看她，夕阳刚好落在她的睫毛上，把那点湿润的水光染成了金色。这些年他无数次想象过重逢的场景，却从没想过，当年他以为的“不告而别”，背后藏着这样一段她没说出口的等待。
“我留了信的。”他声音有些发哑，从口袋里掏出一个塑封袋，里面装着张泛黄的信纸，边角都卷了毛，“夹在你常看的那本《小王子》里，放在你家窗台的藤筐上。信里写了我新的地址，还有……”还有那句没说出口的“我喜欢你”，可他没敢说下去，怕打破此刻的安静。
温星晚接过塑封袋，指尖抚过信纸上熟悉的字迹。那本《小王子》她后来翻了无数遍，却从没见过这封信。她忽然想起，陆星辞搬走的第二天，她奶奶收拾窗台，把藤筐里的书都挪去了阁楼，说“小孩子家的书，放阁楼存着吧”。原来那封信，跟着那些星星纸条，一起在阁楼里躺了十年。
“我
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