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血跟骨灰混在一起，黏糊糊地从沈烛指缝渗出来，滴在土上。
他跪了多久，自己都不知道。夜风吹透了衣服，四肢冻得又僵又麻。他想动，可身体跟长在了地上一样，跟这片埋了师父的土长在了一起。
“咯...咯...”
膝盖骨在地上磨，声音刺得人牙酸。沈烛用尽全身的力气，僵硬的身体才慢慢站直。每动一下，肌肉跟骨头都疼得要命，嘎吱嘎吱地响。
左手心的伤口不流血了，血跟师父的骨灰凝固在一起，变成一层又糙又硬的黑红色壳子，死死地粘在他掌纹里。那道归零符号，就是个狰狞的烙印，心脏每跳一下，就钻心的疼。
但他感觉不到疼。
所有的疼，都被心里那个叫“仇恨”的黑洞给吞了，一点不剩。
他站直身体，跟个没魂的木头人。身后的破茅屋安安静静的，那是他的家，现在，就是个空坟。
他转过身，一声不吭地走进屋里。
屋里，师父躺了几个月的床，还有老头那股衰败的味儿。床头，是师父喝剩下的半碗药渣。炉子上，是他给师父温的热水。
啥都没变。
就是，那个会冲他笑，叫他“烛儿”的人，没了。
沈烛走到床边，弯下腰，小心地从枕头底下摸出师父没刻完的桃木牌。
木牌上就一个模糊的轮廓，看着像一只鸟。师父说，等他刻好了，就送给沈烛当十六岁的生日礼物。
他的生日，就三天后。
沈烛用指肚轻轻地摸着木牌上糙手的纹路，他下意识地用拇指使劲按太阳穴。从小就这样，一烦心就这么干，好像能把烦恼都挤出去。
但这次，没用。
空的。
心里空落落的。
他从床底下拖出个破木箱子，他所有的东西都在里面。他把木牌放进箱子，又找出几件师父的旧衣服，一件件叠好。最后，他捧起那碗已经凉透的药渣，看着黑乎乎的药汤，半天没动。
突然，他端起碗，仰头就把那苦得要死的药汤灌了下去。
药汤又冰又凉，顺着喉咙滑进胃里，搅得胃里一阵抽抽。但他没停，一直到把碗底的药渣都舔干净。
“师父...”他声音哑得跟破锣似的，“这药...不苦。”
真正苦的，是再也没人逼他喝药了。
他把空碗放回原处，最后看了一眼这屋子，背上木箱，头也不回地走了。
他没放火。
他要让这屋子留在这，当个
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