第十八章 倒计时(1 / 4)

从底巢深处回来的路上，林墨一句话也没说。

扎拉克跟在他身后，动力甲的靴子踩在金属地板上，发出沉闷的“咣咣”声。那声音在狭窄的通道里来回弹跳，像某种倒计时。林墨不喜欢这个声音。但他没有让扎拉克停下。因为沉默更可怕。沉默的时候，他脑子里全是那具尸体。

塞巴斯蒂安·莫尔。

一个极限战士，跑到巢都最底层，在精金门的后面，用自己的剑刺穿了自己的胸口。为什么？林墨想不出来。但他知道一件事——那个人的眼睛还睁着。一万年。那具尸体在黑暗中躺了一万年，眼睛一直睁着。看着天花板。看着那些熄灭的符文。看着自己的血慢慢干涸、变黑、变成墙上的一个印记。

“主人。”扎拉克的声音从身后传来。

“说。”

“我们到了。”

林墨抬起头。前面是底巢供水站的临时指挥所。几个混沌巫师蹲在角落里，面前摊着巢都的结构图。一个死亡守卫靠在墙上，他的盔甲在滴绿色的黏液，地上已经汇成了一小滩发亮的液体。空气里弥漫着甜腻的腐烂味。林墨已经闻不到了。或者说，他已经习惯了。

“基里曼还有多久？”他问。

一个巫师抬起头。兜帽下的脸看不清表情，但声音带着一种机械式的平静：“大约三天零十一个小时。审判庭的舰队比他晚半天。”

“三天。”林墨重复了一遍这个数字。三天。七十二小时。四千三百二十分钟。他闭上眼睛，脑子里浮现出底巢的地图。供水系统还有百分之四十没修。通风系统还有百分之六十。食物分发点只有三百个，而底巢有一百二十亿人。一百二十亿。

“不够。”他睁开眼睛，“三天不够。”

“那就拖。”扎拉克说。

林墨转头看他。

扎拉克的角盔夹在腋下，脸上的伤疤在荧光灯下泛着暗红色的光。他的表情很平静。那种平静不是不在乎，是那种——一个人已经接受了自己会死、所以什么都不怕了的平静。

“怎么拖？”林墨问。

“跟他谈。拖延时间。等我们修好了——”扎拉克的声音顿了一下，“等他看到底巢的变化。也许他会犹豫。也许他会退兵。”

“也许他会直接炸了这里。”

“那我们就守。”

“守不住。”

“守不住也要守。”

林墨盯着扎拉克看了很久。这个三千年前背叛了帝国的混沌战士，这个杀了几万人的恐虐屠夫，这个曾经把活人