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手大，指头粗，骨节突出，指甲修得短，缝里嵌着洗不掉的泥。手背上有几道旧伤疤，横的竖的，交交错错，有一道从虎口一直划到手腕，皮肉翻过又长好了，留下一道蜈蚣一样的痕迹。
掌心有茧。不是干活磨出来的那种——干活磨的茧在指根和掌缘，一片一片的，厚实。他掌心的茧在虎口和拇指根，是握东西握出来的。握刀，握枪，握缰绳，都是那个位置。
再看腰。
腰间别着一把短刀。刀鞘是牛皮包的，磨得发亮，边缘起了毛。刀柄缠着麻绳，麻绳被汗浸透了，颜色发黑。这刀跟他不是一天两天了，是长在身上的东西。
凌玄策把这些看在眼里，心里转了几个弯。
退伍的。不是普通的兵，是使刀的，用过劲的。身上有伤疤，脸上有风霜，眼神不凶不戾，但也不是善茬——是那种见惯了生死之后的平淡。
这人说自己是猎户。
猎户不假。屋角的兽皮，墙上的弓箭，灶上的野味，都是猎户的东西。但猎户的身份底下，还压着一层别的什么。凌玄策暂时看不透，但能感觉到——这人不想惹事。他躲在这山里，就是不想惹事。
不想惹事的人，不会主动害人。因为害人就是惹事。
凌玄策接过碗。
碗是粗陶的，烧得不好，表面不平，摸着剌手。汤是温的，不烫，温度刚好能入口。他抿了一口。苦。草药的味道压过了肉汤的鲜，苦得他舌根发麻。但肚子里头叫了一声，饿的，真饿。
他又喝了一口，才抬起头，看向对方。
“多谢。”
声音哑得不像自己的，像砂纸磨铁皮。他清了清嗓子，慢慢说：“在下凌玄策，路过西邙山，遇上匪人追杀，昏死过去了。不知壮士怎么称呼？”
说话的时候，他看着对方的眼睛。
眼睛不会骗人。至少不会完全骗人。
那人也在看他。目光从凌玄策的脸上扫过，又落到他缠着布条的腿上，肩膀上的伤，最后回到脸上。看完了，没什么表情变化。
“墨尘。”
两个字，不多不少。说完转身走回灶台，把锅盖盖上，又往灶眼里添了根柴。
“猎户。”他补了一句，像是觉得光说名字不够，得交代一下身份。
凌玄策端着碗，慢慢喝汤。
墨尘。猎户。退伍的猎户。
这三样东西放在一起，能拼出个大概的轮廓来。
西疆这几年不太平。军阀打来打去，今天你占我的城，明天我抢你
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