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西邙山的晨雾浓得像一碗化不开的稠粥，湿冷的水汽裹着草木腐烂的腥气，钻进人的口鼻，黏在喉咙里，咽不下去也吐不出来。
凌玄策是被这股味道呛醒的。
不，准确地说，是被疼醒的。浑身的骨头像是被人拆散了重新拼过，拼的时候还没对齐，哪哪儿都拧着劲儿。胸口那道刀伤已经不流血了，但皮肉长在一起的时候扯着疼，像有人拿根针在里头缝，一针一针的，没完没了。
他记得自己走出了树洞。记得去找水。然后眼前一黑，什么都没了。
现在他躺的地方不是树洞。身下是软的，垫着干草，草上铺了一层粗布，粗布磨着后背上的伤，刺刺拉拉地疼。但比树洞里的泥地强一百倍。
凌玄策没有睁眼。
他先听。
耳边有柴火燃烧的声音。不是那种轰轰烈烈的大火，是文火，噼啪噼啪地响，间或有一声“啪”的爆裂，是湿柴被烤干之后炸开的声音。有人在走动，脚步不重，但很稳，鞋底踩在泥地上，沙沙的，不快不慢。还有锅碗碰撞的声音，陶器碰陶器，闷闷的，不脆。
再闻。
草药味。苦，但不冲，是熬了很久的那种苦，药渣子沉在锅底，汤已经收浓了。混着肉香，不是猪肉，也不是鸡肉，是野味——山里的东西，肉紧，腥气重，得加香料压，但这里的香料只有野葱和山姜，压不住，反而衬得那股野味儿更冲。
有人救了他。
凌玄策的心往下沉了一沉，又往上提了一提。
沉是因为不知道是谁救的。黑风寨的人不会救他，但西邙山里除了黑风寨，还有别的势力。山匪、逃兵、流寇，什么人都有。落在谁手里都不好说。
提是因为他还有气。有气就有机会。
他把呼吸放得更平，眼皮纹丝不动，像真的还没醒过来一样。耳朵竖着，不放过任何声响。
脚步声停在他旁边。
一只手探过来，落在他的额头上。手指粗糙，指腹上全是硬茧，摸在皮肤上像砂纸。但动作很轻，轻得像怕把他弄醒似的。手在他额头上停了两秒，又移到脸颊上贴了一下，然后收回去。
“烧退了。”
声音不大，像自言自语。男声，低沉，沙哑，像嗓子眼里塞了团砂子。但不凶，也不急，平平淡淡的，像是在说“今天天气不错”一样。
脚步声走开了，回到灶台那边。碗筷响了几下，汤水搅动的声音。
凌玄策这才慢慢睁开眼睛。
先眯着，让光线一点一点
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