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……
1949年，冬。
四九城。
腊月的寒风像淬了冰的刀子，刮过纵横交错的胡同巷陌，卷起地上的碎雪和枯草。
呜呜咽咽地打着旋，像是在诉说着这个乱世的苍凉。
南锣鼓巷，95号四合院的前院东厢房里。
李青猛地睁开眼睛，胸口剧烈起伏，额头上布满了密密麻麻的冷汗，浸湿了身下的粗布枕巾。
“嘶……”
刺骨的寒意从身下的土炕直透骨髓，让他忍不住倒吸一口凉气。
下一秒，混杂着老木头的霉味、煤烟的焦糊味，还有一丝若有若无的红薯窖潮气，涌进鼻孔。
李青茫然地环顾四周，眼前的景象熟悉又陌生，像是尘封在记忆深处的老照片，突然变得鲜活立体。
糊着旧报纸的土墙已经泛黄发脆，边角处卷着边。
上面还残留着“拥护总司令”的半截标语，被后来贴上的“打倒帝国主义”覆盖了大半。
新旧字迹斑驳交错，透着几分时代更迭的仓促。
墙角堆着半袋红薯，表皮已经起了褶皱，旁边靠着一把锈迹斑斑的锄头和一个竹编箩筐。
房梁上挂着几串干辣椒和蒜头，颜色鲜红，倒是给这灰暗的屋子添了几分生气。
窗棂是老式的雕花样式，糊着一层薄薄的毛边纸，被寒风刮得微微作响，透进来的光线昏暗而朦胧，勉强能看清屋里的陈设。
一张掉漆的八仙桌摆在屋子中央，四条腿有两条用麻绳缠着，勉强维持着平衡。
桌子旁边是两把缺了角的木椅，靠墙放着一个旧木箱，上面摆着一个粗瓷碗和一把缺口的筷子。
这不是他在21世纪那间带着空调和电脑的出租屋，更不是他家。
李青挣扎着坐起身，低头看向自己的双手。
这是一双年轻、结实的手，指关节处带着常年练拳留下的厚茧，掌心纹路清晰，指腹粗糙，充满了爆发力。
他掀开身上单薄的棉被，摸了摸自己的脸颊，轮廓硬朗，带着少年人的青涩，下颌线还未完全长开，却又比记忆中多了几分与年龄不符的沉稳。
“1949年……1月22日……”
一连串的记忆碎片如同决堤的洪水，汹涌地涌入脑海，冲击着李青的神经，让他头痛欲裂，眼前阵阵发黑。
李青扶着额头，缓了好一会儿，才慢慢梳理清楚这具身体的过往。
他现在的身份，也叫李青，生于1927年，今年22岁
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