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苏霄云是被疼醒的。
不是骨头的疼，是脸上的疼。那种疼跟以前的疼都不一样——不是尖锐的、像刀割一样的疼，是一种钝重的、胀鼓鼓的疼，像是有人在他的皮肤下面塞了一个馒头，馒头在发面，越涨越大，撑得他的脸皮快要裂开。他睁开眼睛，右眼只能睁开一条缝，左眼还好一些，但也比平时小了一圈。他伸手摸了摸自己的脸——摸到的不是脸，是一块滚烫的、鼓鼓囊囊的东西，像是一个被吹足了气的猪尿泡。
他坐起来，干草在他的身下发出窸窸窣窣的响声。头很重，像脖子上顶的不是脑袋，是一块石头。他试着转了转脖子，颈椎发出咔咔的响声——不是骨头的嗡鸣，是关节的摩擦声，干涩而生硬，像是两片生锈的铁片在互相刮擦。兽魂在他的脊椎里动了一下，很轻，很慢，像是一条还没有睡醒的蛇。
他弯腰走出小屋。外面的阳光很刺眼，他眯起眼睛，右眼只能眯成一条线，左眼也好不到哪里去。山谷里的一切在他眼中都变得模糊而扭曲，像是隔着一层被水泡过的窗户纸在往外看。
阿古达站在小屋外面。
她靠在小屋旁边的那棵歪脖子树上，双臂交叉抱在胸前，像是在等他。她的脸上没有涂纹路，头发也没有编辫子，只是随意地披散在肩膀上。阳光照在她的脸上，把她左脸那道长长的伤疤照得很清楚——从额头一直延伸到嘴角，深褐色的，像一条干涸的河床。她的眼睛是淡金色的，在阳光下几乎变成了透明的，像两颗被磨薄了的琥珀。
“肿了。”她说。
苏霄云点了点头。点头的动作牵动了脸上的伤口，疼得他嘴角抽了一下。
阿古达从身后拿出一个木碗，碗里装着一种绿色的糊状物，稠稠的，散发着一股浓烈的草药味。那味道很冲，像是把薄荷、苦艾和某种腐烂的树叶混在一起煮了三天三夜，闻起来又凉又苦又臭。
“敷上。”她把碗递给他。
苏霄云接过碗，用手指挖了一块绿色的糊状物，涂在脸上。草药接触皮肤的一瞬间，一股冰凉从颧骨蔓延到下巴，凉得他打了个哆嗦。那种凉不是冬天的凉，是夏天的井水的凉，从皮肤表面往里面渗，一点一点地渗，像是有无数条细小的蛇在他的皮肤下面钻。疼还在，但那种胀鼓鼓的感觉消了一些，像是被什么东西压了下去。
“敷匀。”阿古达说。
苏霄云又挖了一块，涂在颧骨上，用手指慢慢地抹开。草药很粗糙，里面有细碎的颗粒，磨在伤口上微微发疼。他的手指顺着伤口的走向，从颧骨抹到下
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