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苏霄云想了想。“怕。”
“怕你还上？”
“它不怕。”苏霄云指了指自己的脊椎。
图鲁愣了一下，然后笑了。那笑容很大，露出那个缺了一颗门牙的黑洞，笑声在篝火旁边回荡，震得旁边几个人都转过头来看他。
“你的兽魂不怕，”他说，笑着摇了摇头，“你的兽魂比你有种。”
苏霄云没有说话。他低头看着手里的肉，撕了一块，放进嘴里，慢慢地嚼。肉很香，油脂很多，嚼的时候满嘴都是油。他的骨头在震动，很轻，很密，像是一群蜜蜂在他的身体里飞。它很高兴——不是因为图鲁夸了它，是因为它杀了一头野猪。在它还活着的时候，它杀过很多头野猪，但那都是很久很久以前的事了。久到它的记忆都开始模糊，像一幅被水泡过的画，颜色褪了，线条糊了，只能看出一个大致的轮廓。但今天，它又杀了一头。不是用它的爪子，不是用它的牙齿，是用他的手，他的匕首。但没关系——他的手就是它的爪子，他的匕首就是它的牙齿。
苏霄云把最后一块肉塞进嘴里，嚼了很久才咽下去。然后他站起来，穿过人群，朝自己的小屋走去。他的步子很慢，不急不慢，但骨头在唱歌——不是之前的哀歌，也不是打猎回来的那种轻快的歌，是一种很奇怪的、他说不上的歌，像是有人在用骨头吹一支很古老的曲子，曲调很平，没有什么起伏，但每一个音都很长，拖得很久，像是一条被拉得很长的丝线，细得看不见，但不会断。
他走到小屋前面，正要弯腰进去，忽然听见身后传来一个声音。
“苏霄云。”
他转过身。阿古达站在他身后，离他只有两步远。她的脸上还涂着红色的纹路，暗红色的，在篝火的光中像是一道道被烙上去的伤疤。她的手里端着一个木碗，碗里装着什么东西，冒着热气。
“喝。”她把碗递给他。
苏霄云接过碗，低头看了看。碗里是汤，很浓，乳白色的，上面飘着几片绿色的叶子。汤很烫，碗壁烫得他手指发红，但他没有松手。他喝了一口——很咸，带着一股野味的腥气，还有叶子的苦涩。汤从喉咙流下去，流进胃里，暖洋洋的，像是一团火在胃里烧。
“这是什么？”他问。
“骨头汤。那头野猪的骨头。”阿古达说。“你杀了它，它的骨头就是你的。你喝了它的骨头，它的力量就进了你的身体里。”
苏霄云低头看着碗里的汤。乳白色的，浓稠的，上面飘着几片绿色的叶子。他想起那头野猪的眼睛——深
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