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动的频率跟野猪的骨头一样，像是在模仿它，又像是在复述它。
“记住了。”他说。
阿古达点了点头。她转过身，面对那些正在处理野猪尸体的人，大声说了几句苏霄云听不懂的话。所有人都停下来，看着她，然后又看着苏霄云。那些目光里有惊讶，有不解，还有一些他看不懂的东西。
图鲁走过来，拍了拍苏霄云的肩膀。他的力道很大，拍得苏霄云的肩膀往下沉了一下。“汉人小子，”他说，缺了一颗门牙的黑洞在阳光下格外显眼，“你行。”
苏霄云没有说话。他把匕首上的血在野猪的鬃毛上擦了擦，插回腰间。他的手还在发抖，但抖的方式变了——不是之前的兴奋的抖，是一种很轻的、很细的抖，像是有什么东西在他的骨头里慢慢地沉淀下来，像泥沙沉到水底。
他低头看着野猪的尸体。野猪的眼睛还睁着，深红色的，但已经没有光了。它的嘴巴张着，露出两棵长长的獠牙，獠牙在阳光下泛着白森森的光。它的喉咙上有一个很小的伤口，只有匕首那么宽，血已经不流了，伤口边缘的肉开始发黑。
苏霄云蹲下来，伸出手，摸了摸野猪的獠牙。獠牙很滑，很凉，像一块被水冲了很久的石头。他的手指从獠牙的根部滑到尖端，感觉到了獠牙内部的纹路——那些纹路很密，很细，像是一圈圈的年轮。
他的骨头记住了这些纹路。不是为了什么，只是记住了。像是他的骨头变成了一本空白的书，而这个世界正在往上面写字。每一个字都不大，但写得很多，写得很密，一页一页地写下去，不知道什么时候才能写满。
太阳升起来了，阳光照在山谷里，照在野猪的尸体上，照在那些正在忙碌的人身上。他们把野猪的腿绑在一起，用一根粗木棍从腿中间穿过去，两个人抬一头，慢慢地往山谷的方向走。血从野猪的尸体上滴下来，滴在石头上，在阳光下泛着暗红色的光，像是一朵朵正在绽放的花。
苏霄云跟在队伍的最后面，走得很慢。他的步子很稳，不急不慢，但骨头在唱歌。不是之前的哀歌，是一种很轻快的、很明亮的歌，像是有人在用骨头吹一支笛子，笛声在山谷里回荡，跟风声、水声、鸟叫声混在一起，变成一首他从来没有听过的曲子。
他走过山路，走过灌木丛，走过那片他跑过无数次的开阔地。阳光照在他身上，暖洋洋的，把他的影子投在地上，短短的，粗粗的，像一截树桩。他的影子在摇晃，不是他在摇晃，是影子自己在摇晃——像是有什么东西在他的身体里游动，连影子都跟着动了起
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