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苏霄云抬起头，泪眼模糊中，他看见长老的脸上有一种他从未见过的表情——不是严肃，不是冷漠，是一种很温和的、很柔软的东西，像是一盏在风中摇曳的灯。
“你在替它活。”
长老说完，转过身，慢慢地走回了阴影里。他的背影消失在黑暗中，拐杖敲击地面的声音一下一下的，越来越远，越来越轻，最后完全消失了。
阿古达走过来，蹲在苏霄云面前。她没有说话，只是看着他。那双淡金色的眼睛里没有光，只有一种很深很沉的、他说不上的东西，像是河，像是山，像是这片土地上那些不知道存在了多少年的东西。
苏霄云跪在兽皮上，泪还在流，骨还在鸣，兽魂还在他的骨头里游动，像一条受了伤的鱼，在水里慢慢地游着。他不知道自己在跪了多久——也许是一刻钟，也许是一个时辰。时间在这里变得很模糊，像是被什么东西拉长了，每一秒都长得像一年。
阿古达伸出手，把他拉了起来。
“走吧。”她说。
苏霄云跟着她走出长老的房子。掀开兽皮帘子的瞬间，冷风灌进来，吹干了他脸上的泪水。外面的天已经全黑了，星星很多，密密麻麻地铺满了天空，像一把被人随手撒出去的碎银子。中央篝火的火苗在风中摇晃，把山谷里的影子晃得忽大忽小。
苏霄云站在门口，深深地吸了一口气。空气里是烟火味、肉香味、青草味，还有兽魂留下的那股淡淡的腥气。这些味道混在一起，钻进他的鼻腔，在他的肺里炸开，像一锅被煮开的汤，每一种味道都清晰可辨，又完美地融合在一起。
他转过身，看着阿古达。
“它很伤心。”他说。
阿古达看着他，沉默了一会儿。
“我知道。”
“它不是因为自己死了伤心。是因为它的山没了。它的家没了。它的同伴都死了。”
阿古达没有说话。
苏霄云低下头，看着自己的手。手掌上的疤痕在星光下泛着白森森的光，像一条条干涸的小河。他握了握拳，骨节没有响，但他能感觉到骨头里面的东西——它在游动，很慢，很无力，像是在水中挣扎。
“我会把山还给它的。”他说。声音很轻，轻得几乎被风吹散。
阿古达看着他，嘴角微微翘了一下。不是笑，是一种近似于笑的表情，但比笑更复杂——像是相信，又像是担心，还有一些他说不清的东西。
“我知道。”她说。
苏霄云转过身，朝自己的小屋走去。
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