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，看着触目惊心。
他停下动作，低头看了看自己的拳头。
石人的胸口上，多了一排浅浅的血印。不是拳印，是血印——他的血。
“一百拳，”他转过头，看向王瘸子，“够了。”
王瘸子站起来，走到他面前，看了看他的手，又看了看石人上的血印。
“够了。”他说。
他掏出药罐，开始给苏霄云上药。这一次，他没有说什么“你比我想象的能忍”之类的话，只是沉默地、仔细地把药膏涂满苏霄云的双手。
涂完药，他忽然说：“你知道我师父为什么传我这尊石人吗？”
苏霄云摇头。
“因为他想让我记住一件事，”王瘸子的声音很轻，“功夫不是天上掉下来的，是用血换来的。你流多少血，功夫就有多深。一滴血，一拳力。”
他看着苏霄云的眼睛：“你今天流了一百拳的血，换了一百拳的力。这世上没有什么比这更公平的了。”
苏霄云低头看着自己包扎好的双手，沉默了很久。
“我记住了。”他说。
-
那天晚上，苏霄云回到柴房，躺在木板床上，举起自己包扎好的双手，对着窗外的月光看了看。
布条上渗着血，在月光下泛着暗红色。
他想起了王瘸子说的话——“一滴血，一拳力。”
这两个月来，他流了很多血。手上、肩膀上、胸口上、腿上，到处都是伤口。旧的还没好，新的又添上去，反反复复，没有停过。
但他没有觉得不值。
因为他能感觉到自己在变强。
两个月前，他连一块二十斤的石头都举不起来。现在，他能举起一百斤。
两个月前，他一拳打在木桩上，手就破了。现在，他能一拳把木桩打出裂缝。
两个月前，他连大壮那种人都打不过。现在，他三拳两脚就能把大壮打趴下。
这就是进步。
虽然慢，但实实在在。
苏霄云把手放下，闭上眼睛。
明天还要继续。
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