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尖渗出去，钻进炉里，钻进那些正在成形的丹药里。
突然，炉子里“嗡”的一声闷响。
凌墨睁开眼，掀开炉盖。
一股焦糊的气味从炉里冲出来，呛得他直咳嗽。他往里一看——炉底躺着一坨黑乎乎的东西，像炭，像灰，像一坨烧焦的泥巴。他用钳子夹出来，放在掌心。那东西还烫着，表面坑坑洼洼，掰开一看，里头还是黑的，焦的，糊的。
废丹。
第五十七枚废丹。
凌墨盯着那坨黑乎乎的东西，右眼里那点火暗了暗。他把废丹扔进旁边的木桶里，桶里已经堆了小半桶，黑乎乎的一坨一坨，像一堆烧焦的屎。他盯着那堆废丹，盯了片刻，嘴角扯出一丝苦笑。
“第五十七次。”他喃喃，声音从面具底下闷闷地传出来，带着一股子自嘲，“柯师姐说的没错，炼丹这事，还真不是人干的。”
他抹了把额头的汗，从石头上跳下来，脚刚落地，膝盖一软，差点跪下。他扶着石头站稳，喘了几口粗气，感觉丹田里那团气旋都转得慢了，像累了，像乏了，像被他折腾得没了脾气。
他走到水缸边，舀了一瓢水，灌进嘴里。水是泛红的，带着铁锈味，顺着喉咙往下走，凉丝丝的。他咽下去，闭上眼，感受那股凉意在体内散开。丹田里的气旋跳了跳，又转起来了，比刚才快了些，有力了些。
他睁开眼，盯着水缸里自己那张倒影——黑银面具，面具上的银丝纹路在水光里泛着幽幽的光，面具底下，左眼眶里，血月静静地停着，不烫也不跳，像在睡觉。
他伸手摸了摸左眼，手指触到面具，冰凉。他缩回手，转身，走到药田边，蹲下，开始拔草。
手指抠进泥里，一根一根拔，指甲缝里塞满黑泥。他拔着拔着，脑子里转着那些炼丹的法门——火候，药性，灵气注入的时机，神识控制的精度。每一个环节他都背得滚瓜烂熟，可一到实际操作，就出岔子。不是火候过了，就是药性相冲，不是灵气注入太猛，就是神识控制太弱。
“还差得远。”他喃喃，把手里的草扔在地上，拍了拍手上的泥，“照这速度，猴年马月才能炼出仙丹？”
他抬起头，望向远处那片暗红的天。那是陵村的方向。父亲站在村口，挥着那只细瘦的手臂，朝他挥手。张小满那两颗头一齐望着他，嘴里喊着“等你回来”。老村长拄着拐杖，三尺长的手臂抬起来，也朝他挥。
他攥紧拳头，攥得骨节泛白。
“得加把劲。”他咬着牙，一字一顿，“得快点。”
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