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傍晚六点，天光沉入都市钢筋水泥的峡谷边缘，将最后一点暖橘色涂抹在“承古斋”斑驳的木制匾额上。这是一间夹在时髦咖啡厅和连锁便利店之间的老旧门脸，橱窗里陈列着几枚看不清真假的铜钱、一尊釉色暗沉的瓷观音，还有一把黄铜镇尺，玻璃上贴着张A4纸，打印着四个宋体字：今日盘点。
门内，光线昏暗。空气中悬浮着旧木头、灰尘和一丝若有若无的檀香混合的气味。博古架的影子拉得很长，上面塞满了各种难以归类的东西：缺角的砚台、断了弦的月琴、皮壳油腻的紫砂壶、几卷泛黄的线装书。它们沉默着，像一群等待被遗忘的幽灵。
沈砚坐在黄花梨木柜台后面，鼻梁上架着一副细金丝边眼镜，镜片后的目光平静地落在一本泛黄的账册上。他穿着熨帖的灰色亚麻衬衫，袖口挽到小臂，露出腕上一块表盘简约的机械表。指尖划过纸页上密密麻麻的数字，旁边放着一把乌木算盘，但他并不拨动，只是偶尔瞥一眼，心算的速度比珠响更快。
店里唯一的声音，是角落一座老式落地钟缓慢而沉重的“嗒……嗒……”声，每一响都仿佛把时间碾得更粘稠些。
直到卷帘门被拍得山响。
“开门！沈砚！我知道你在里面！给老子滚出来！”粗粝的男声伴随着更用力的拍打，金属门帘哗啦乱颤，打破了满室的陈旧宁静。
沈砚合上账册，动作不疾不徐。他摘下眼镜，用一块鹿皮绒布慢慢擦拭，然后才抬起头，望向噪音的来源。脸上没什么表情，既无惊慌，也无怒意，平静得像深潭。
门外叫嚣的，是个熟人——如果“债主”也算熟人的话。赵猛，一个在附近几条街放“印子钱”的混混头子，半只脚踏在异人圈子的边缘，靠着一身横练的粗糙炁功和好勇斗狠的名头，专做那些正规金融机构不肯沾手的“业务”。三个月前，他手下一个有点天赋的小弟，不知从哪个野坟头刨出个沁血古玉，当死当押在承古斋，换了十万应急。当期一个月，早就过了。那小弟后来据说折进了“公司”手里，这账，赵猛就理所当然地接了过来，连本带利，要三十万。
沈砚当时只回了他一句话：“当期已过，死当成交，物主无权赎回。这是规矩。”
赵猛显然不喜欢这个规矩。这已经是本月第三次上门“讲道理”了。
“姓沈的，别给脸不要脸！你那破规矩值几个钱？今天不给钱，老子砸了你这黑店！”赵猛的咆哮引来了几个路人侧目，但很快又匆匆避开。这条老街，晚上不太平是常事。
沈砚站起
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