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砍到第三十七下还是四十二下？林夜没数，也懒得数了。手臂酸得发木，虎口火辣辣的，破皮了，渗着血丝，混着铁锈，黏糊糊地腻在刀柄上。汗珠子顺着下巴颏往下淌，砸在地上，砸起一小撮灰尘，又立刻被风吹散。
他停下，拄着柴刀，喘气。胸口随着呼吸一起一伏，有点疼，是刚才憋着劲硬砍震的。低头看那块磨刀石，那道凹痕更深了，边缘崩出细密的裂纹，像张咧开的、嘲笑人的嘴。他抬起手背抹了把脸上的汗，混着灰，成了花脸。
力气涨了，是能感觉到。骨头缝里都往外冒着股躁动，想砸点什么，想证明点什么。可这劲儿，散，像没头苍蝇。刚才对着空气挥拳，对着石头傻砍，除了耗力气，屁用没有。莽牛拳那三招，在脑子里过了一遍又一遍，可手脚就是跟不上，别扭。内息也像条滑不溜秋的泥鳅，顺着筋脉游，想着让它到拳头上，它偏往岔道钻。
“还是不行。”他哑着嗓子，对自己说。声音干得掉渣。
他把柴刀咣当扔在地上，走到水缸边，舀起一瓢凉水，从头顶浇下去。水冰凉刺骨，激得他一哆嗦，脑子那点燥热和烦闷，也给冲淡了些。他甩甩头，水珠四溅，有几滴落到旁边那株老梅树枯死的树干上，瞬间就没了踪影。
目光扫过院子，空荡荡，死气沉沉。只有墙角那点劈砍的痕迹，还有自己这副狼狈样，证明刚才那股无名火确实存在过。林涛那公鸭嗓，还有那句“丫头片子”，又在他耳朵边响起来，像苍蝇，嗡嗡的，赶不走。
他弯腰捡起柴刀，用袖子擦掉刀柄上的血和汗，锈迹斑斑的刀刃在昏黄的天光下，折射不出一点亮。废物。他在心里骂，不知道骂的是刀，还是自己。
正要转身回屋，脚下踢到个硬东西，咕噜噜滚到老梅树下。低头看，是早上从怀里掉出来的那块破铁片，边缘缺损，灰扑扑的，毫不起眼。之前贴身放着，还有点体温，现在被凉水浸了，又沾了土，冰凉。
他本想一脚踢开，顿了顿，还是弯腰捡了起来。入手沉甸甸的，比寻常生铁似乎重上那么一丝。原主小时候当个稀奇捡来的，一直留着，屁用没有。他掂了掂，想扔，又停住。鬼使神差地，拇指指腹蹭过铁片边缘的豁口。
粗糙，涩。没什么特别的。
他自嘲地扯了下嘴角，觉得自己有点魔怔了。一块废铁，还能指望它蹦出个神仙来？刚想随手揣回怀里，指尖忽然传来一丝极其微弱的、奇异的触感。
不是温度变化。是……一种难以形容的、极其轻微的“吸吮”感。像是什么东
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