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下。
视线落在前方五米外的训练区角落——那里有一块褪色的红布条绑在柱子上，是他每天站的位置。
再过去几步就能到，但他知道，这几步不会这么容易走完。
周平绕到他背后，猛地一撞。
林玄舟扑倒在地，膝盖和手肘砸在石板上，发出沉闷的响声。
尘土扬起，沾在他额角。
围观的人多了起来。
有人抱着剑站在边上，有人蹲在台阶上看热闹。
没人说话，也没人离开。
这种事太常见了，林玄舟十年如一日地被欺负，早就没人觉得不对劲。
弱者就该被踩，这是武道界的规矩。
陈越蹲下来，凑近他耳朵：“你说你，干嘛非要赖在这儿？回家种田不好吗？或者去搬砖，至少能赚点饭钱。”
林玄舟撑着地面站起来。
他没拍灰，也没看他们，只是低头看着自己的手。
掌心有擦伤，渗出血丝。他慢慢握拳，血从指缝里挤出来。
然后他继续往前走。
一步，两步，跨过人群围成的弧线，走向那根绑着红布条的柱子。
身后传来哄笑。
“看他那样子，真当自己是个练武的料？”
“也就比死人多口气。”
“要我说，馆里早该清退他，占着名额浪费资源。”
林玄舟站定。
他背对人群，面朝空旷的演武台，呼吸一点点压回平稳。
风吹过耳畔，带着初秋的凉意。
他知道他们在笑，知道那些话是冲他来的，但他不能回头。一回头，情绪就会破。
十年了。
从十六岁被人背进这道门开始，他就明白一件事：在这里，尊严不是别人给的，是自己扛下来的。扛不住，就只能烂在泥里。
他抬起手，摸向胸前口袋。
里面有个东西，冰凉，棱角分明，是他去年在老城区翻废墟时捡到的黑玉佩。
没人知道他有这个，也没人见过。
他一直藏着，就像藏起自己的痛、自己的恨、自己夜里咳血也不敢声张的虚弱。
他指尖隔着布料摩挲着玉佩的边缘，一下，又一下。
这时，一道佝偻的身影出现在练武场入口。
老剑尊拄着破扫帚走过来，驼背，右眼戴着黑色眼罩，左手提着个掉了漆的铁皮桶。
他步伐慢，鞋底蹭着地面，发出沙沙声。
他没有直奔林
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