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傍晚时分，牧宁拎着个空酒壶，慢悠悠地往镇西走。
青木镇的傍晚是有声音的。炊烟从各家各户的烟囱里爬出来，在暮色里扭成一条条灰白的带子；妇人站在门口扯着嗓子喊孩子回家吃饭；男人扛着锄头从地里回来，锄头上沾着新翻的泥土；鸡鸭归笼，狗也懒得叫了，趴在门槛上打盹。
牧宁穿过这些声音，走到镇西头那间歪歪斜斜的土屋前。
门上歪歪扭扭挂着块木板，写着两个字：酒馆。
没有招牌，没有幌子，就这两个字，还是老板自己拿烧火棍蘸着锅底灰写的。可就是这么个破地方，每天晚上都挤满了人——因为老板老陈的酒便宜，话多，花生米还不要钱。
牧宁推门进去。
门一开，里面的热气、酒气、人声，呼啦一下全涌出来，把他整个人裹了进去。
“哟！牧瞎子来了！”
柜台后面，老陈扯着嗓子喊了一声，手里的抹布在空中挥了挥，“老位置，坐！”
牧宁点点头，挤过几张东倒西歪的桌子，在角落里那个靠窗的位置坐下来。
这是他的老位置。窗户正对着北山，一抬头就能看见山影。
老陈拎着个酒壶过来，往他桌上一放：“今儿新酿的，头一锅，尝尝。”
牧宁把带来的空壶递过去：“打满。”
老陈接过壶，一边往里灌酒，一边拿眼睛瞟他：“听说你今天去镇长了？”
牧宁点点头。
“给他看命数了？”
又点点头。
老陈凑过来，压低声音：“看出啥了？”
牧宁抬眼看他：“你想知道？”
老陈嘿嘿一笑，缩回去：“算了算了，那些大人物的事，咱小老百姓知道多了不好。”他把灌满的酒壶放回桌上，又变戏法似的从身后摸出一碟花生米，“送你，刚炸的。”
牧宁看着那碟花生米，又看看老陈那张满是褶子的笑脸。
老陈五十多了，在这镇上开了三十年酒馆。他身上的因果线稀稀拉拉，颜色也淡，证明这人真的只是个普通人，没什么大来历，也没什么大前程。可就是这么个普通人，三十年如一日，守着这间破酒馆，卖着便宜的酒，送着不要钱的花生米，听着一波又一波的人在这里说醉话、发牢骚、吹牛皮。
牧宁忽然觉得，这样也挺好。
他捏起一颗花生米，放进嘴里，慢慢嚼着。
人越来越多。
打铁的老王头，杀猪的张屠户，种田的刘大脚，还
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