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正午的阳光斜劈下来，照在药园西区荒圃边缘的石碑上。那石碑半埋土中，表面裂纹纵横，藤蔓缠绕，像一只枯手死死抠进地里。陈默站在三步之外，锄头拄地，指尖还沾着翻出的新泥。他没动，也没抬头，只是盯着那片被风卷起的浮尘——刚才林婉儿离开时，裙角扫过小径，带起了这层灰。
他已在此站了半刻钟。
锄头柄上的木刺扎进掌心，血泡破裂处渗出的黄水黏在粗布手套内侧，湿漉漉地贴着皮肉。他不擦，也不换手。身体的痛是实在的，比心里那些悬而未决的东西更清楚。十株百年灵药不是小数目，外门弟子一年才三株配额，她若真肯给，必是从别处偷、抢、挪。可她没拒绝，也没走远，只攥着竹篓快步离去——这说明她在权衡，在算，甚至可能已经动了念头。
念头一起，就压不住。
他抬脚，向前一步，踩碎了石碑前横卧的一截枯枝。
“越界者，杖三十。”碑上八个字歪斜阴刻，漆色剥落，却仍透着冷意。这是外门立下的规矩：杂役不得擅入药园深处，违者重罚。可他也知道，规矩是给人看的，不是给需要它的人守的。他低头看了看自己的脚——破旧麻鞋边缘磨出了毛边，左袖口昨日被剑风划开一道细口，尚未缝补。这样的身份，连被罚的资格都没有，只会被打死在无人知晓的角落。
但他还是迈过了那道看不见的线。
泥土渐软，草根稀疏。空气里开始浮起一股气味——不是寻常药草的清苦，也不是腐叶的闷馊，而是一种沉在鼻底的腥甜，像是铁锈混着熟透的浆果。他停下脚步，屏住呼吸，又往前挪了两尺，蹲下身，用锄尖轻轻拨开一丛盘结的藤蔓。
石缝中，一株赤红如血的灵芝静静生长。五指张开，形如人手，菌盖表面泛着油光，根部缠绕着几缕淡金色丝线，那是灵气凝结的征兆。千年血灵芝，聚气成丹的主药之一，单这一株，便能换五十块下品灵石，或十株百年灵药。
他喉头滚动了一下。
右手缓缓伸出去，指尖距菌柄尚有寸许——
风声突至。
不是风，是破空之音。
他猛地缩手，整个人向后急撤，背脊撞上身后古树。树皮粗糙，刮得肩胛生疼。一道剑光贴着他前襟斩下，直插入土，震起一圈碎石。剑刃入地三寸，嗡鸣不止。
三个人从药园东侧小径走来。
为首者身穿青灰道袍，腰系铜扣革带，手中长剑未收，目光如钉子般钉在他脸上。“小杂役，”那人开口，声音不高，却字字砸地
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