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晨光落在村口那棵歪脖子老槐树上，树皮皲裂如刀刻。陈默跟着流民队伍走进村子时，肩头的伤口还在渗血，湿透了右半边粗布衣裳。他没停下包扎，也没抬头看路。脚踩在夯土路上，发出沉闷声响，像踩进干涸的河床。
村子里没人迎，也没人问。几间破屋歪斜着，墙皮剥落，窗框空荡。一只瘦狗趴在门槛下，连眼都没抬。一个瞎眼老妪坐在门墩上，嘴里念叨着听不清的话，手指捻动一串发黑的骨珠。
队伍在村中央一块空地上停下。有人开始搭简易窝棚，用破席和木棍支起遮风的角落。几个妇人从背篓里翻出碎米，凑在一起煮粥。锅是生锈的铁皮，火是潮湿的柴，烟味呛人，火苗忽明忽暗。
陈默没动。他站在人群边缘，目光扫过每一处屋檐、每一道墙缝、每一个可能藏身的地方。他的右手无意识抚上颈间玉佩，指尖触到裂口，冰凉刺骨。这动作已成习惯，像呼吸一样自然。
他看出不对。
屋舍太静。没有炊烟升起，哪怕灶膛有火，也烧得勉强。墙角有新土翻动的痕迹，像是最近才挖过又填上，泥土颜色比四周浅了一层。院中晾绳空悬，却不见一件衣物。这些都不是好兆头。
更奇怪的是狗。它们不叫，也不动。按理说流民进村，狗该吠一阵。可这里的狗都趴着，耳朵贴头，尾巴夹紧，像闻到了什么不该闻的气息。
他慢慢退后，借着整理包袱的动作，悄然离队。没人注意他。这些人累极了，只想躺下闭眼。他绕到村后，避开主道，踩着荒草走向一栋塌了半边的宅院。
门板早已腐朽，靠一根木棍撑住。他轻轻推开，木屑簌簌落下。院子里长满齐膝杂草，墙根堆着碎瓦。他蹲下身，拨开地面积叶，露出一块青石板——边缘有凹槽，是人工凿的提手。
他伸手抠住凹槽，用力一掀。石板松动，发出“咯”的一声轻响。下面是一截腐烂的木梯，通向地下。一股霉味混着腌菜的酸气扑面而来。
他没犹豫。翻身钻入，顺着梯子滑下。地窖不大，约莫两张床并排的大小。角落摆着几个陶缸，缸口封泥干裂，散发出浓烈的发酵气味。他摸到最靠里的那个，挪开半块破砖，蜷身钻进缸后狭小缝隙。
背脊贴住土墙，膝盖顶住胸口。他把自己缩到最小，像一块被遗忘的石头。右手死死攥住玉佩，左手压在嘴上，防止喘息声外泄。肩伤因挤压传来钝痛，但他没动一下。
天色渐暗。
他听见外面脚步声多了起来，不是流民那种拖沓疲惫的步伐，而是整齐、轻
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