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木头……再磨，也磨不出钢。”
笑完，他把断剑插进火堆，看火苗一点点舔上去，像舔一张旧年的黄历。
火光照着他瘦削的脸，颧骨高耸，眼窝深陷，却映出两点倔强的亮。
他从怀里摸出最后七文钱，排成一排，压在火堆旁的石块下——
“七文买火，一夜驱寒；明日太阳出来，我就往北。北边总有雪，雪能埋人，也能埋剑。”
庙外，北风卷着雪粒，噼里啪啦砸在破窗纸上，像无数细小的掌声，又像无数细小的嘲笑。
崔寒蜷在草堆里，把旧包袱皮蒙头，包袱角上，那朵蓝底白花被火烤得卷边，像一朵不肯凋谢的盐霜花。
夜愈深，风愈紧。
雪光映着庙门裂缝，像一把薄刃，悄悄把黑暗割开一道口子——
口子外，是更长的夜，还是微亮的晨，没人知道。
只有那孩子，在火堆将熄未熄时，轻轻说了一句梦话：
“娘，我再练一千次……就能杀人了。”
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