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被按在床边，衣襟撕裂声像冰面炸开。
她哭喊、挣扎、哀求，声音却一次次被巴掌扇回喉咙，只剩呜咽，像被踩住脖子的猫。
催寒被反剪双手按在地上，脸贴着冰冷的泥，嘴里塞满土腥，他眼睁睁看着娘的绣花鞋被踢飞，看着娘的头发被撕下一绺，看着娘的手指在炕沿抠出五道血痕。
他哭到干呕，喉咙里发出哀鸣：“娘——！”
就在催母绝望到极点、牙齿已抵住舌头准备咬下去的瞬间——
一道白影掠过窗棂。
没有预兆，没有声响，像月光忽然有了剑的形状。
“嗤——”
三声轻响，几乎叠成一声。
三个兵痞的笑声戛然而止，喉间同时绽开一道细线，血珠慢半拍才渗出，像朱笔在宣纸上点下的三粒朱砂。
白衣人收剑，剑身未沾一滴血。
他头戴草笠，笠檐压得很低，只露出半截苍白下颌，腰间紫金铜酒葫芦轻轻一晃，发出“咚”的闷响，像给死人敲的丧钟。
他转身，衣袂掠过门槛，一步踏入黑暗，连风都没惊动。
屋里死一般静。
催母瘫坐在地，衣襟半敞，露出锁骨上青紫的指印，她哆嗦着把催寒搂进怀里，像搂一块烧红的炭，又疼又不敢松。
“寒儿……给恩人磕头……”
她声音嘶哑，却带着奇异的平静，仿佛灵魂已被抽走，只剩躯壳在机械地履行最后的礼仪。
母子俩跪在地上，额头抵着泥，连磕三个响头，泥地沾血，像三枚暗红的印章。
催母爬向催父，手探到鼻下，指尖一颤，随即缓缓收回。
她替丈夫阖上眼，那双眼却仍半睁，灰白的瞳孔里映着最后一盏豆油灯，像两粒冻住的星。
催母起身，脚步虚浮，像踩在棉絮上。
她换下被撕破的袄子，穿了一件藏青粗布衫，领口绣的一朵小雏菊还是出嫁时自己缝的，如今已被泪水晕成暗黄。
她踩上板凳，房梁上那根晾豆干的麻绳粗粝刺手，她却像抚摸孩子的额发，一圈圈绕上梁木，打结，拉紧，试重。
“寒儿，你先睡，娘想静一静。”
她低头，对儿子露出一个笑，那笑像碎瓷拼成，嘴角每扬起一寸，眼角便塌下一寸。
催寒缩在被窝里，鼻血已干，结成黑紫的痂。
他眨巴着眼，小声问：“娘，明天咱还卖盐焗豆吗？我想吃三颗，就三颗……”
催母没答，只是俯身，在儿子额头印
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