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阿木在等什么，他自己也说不清。也许是等冬天，等唐大哥带他去那些他从没去过的地方。也许是等那些在海那边的人，等他们回来。也许是等一个答案，一个他想了很久、却始终想不明白的答案。他只知道，他得等。就像他等那锅汤炖好，等那碟萝卜腌入味，等那些菜从灶台端到桌上，看着那些人吃，看着他们笑，看着他们哭。他等了这么多年，等来了阿福，等来了赵小虎，等来了阿实。等来了苏氏楼的每一天。
可他在等的那个人，还没来。
唐咏永知道他在等谁。那个在雨里吃了一碟腌萝卜、哭着说“我哥还活着”的人。赵山河。他走了，被那些人带走了，再也没回来。可他的侄子来了，他的味道来了，他的腌萝卜来了。只有他自己，还没来。
“阿木，他不会来了。”
阿木的手停了一下，然后继续切。“我知道。”
唐咏永看着他，心里很酸。阿木知道。他什么都知道。知道那个人可能再也回不来了，知道那些在海那边的人，可能永远也回不来了。知道那些等的人，可能等一辈子也等不到。可他还是等。就像他等那锅汤炖好，等那碟萝卜腌入味，等那些菜从灶台端到桌上。他等了一辈子，还会继续等下去。
“唐大哥。”
“嗯？”
“你说，那些在海那边的人，知道有人在等他们吗？”
唐咏永想了想，说：“知道。”
阿木低下头，看着自己的手。那双手上满是老茧和刀伤，是在灶台前站了无数个日夜磨出来的。这双手，切过多少菜，做过多少饭，他自己都数不清了。可他从来没问过，那些吃他菜的人，知不知道他在等他们。他只知道，他得做。做最好的菜，做那些让人吃了会想家的菜。让那些在海那边的人，闻到这个味道，就知道有人在等他们。
“那就够了。”他说。
唐咏永站在那里，看着他，眼眶忽然有些发酸。他没有说话，只是伸出手，拍了拍阿木的肩膀。
那天下了一整天的雨。观前街上的行人少了许多，可苏氏楼的生意依旧好。那些食客宁愿打着伞排长队，也不肯改天再来。阿木站在灶台前，一刀一刀地切着萝卜，雨水从屋檐上落下来，滴滴答答的，像一首永远唱不完的歌。阿实在旁边切菜，手已经很稳了。阿福在另一边炖汤，锅里的热气蒸得他满脸通红。一切都和往常一样。
傍晚的时候，雨停了。天边露出一抹金红色的晚霞，照在观前街上，照在苏氏楼的招牌上，很美。秦掌柜站在门口，望着那片
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