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可他自己，却越来越沉默了。他站在灶台前，一刀一刀地切着萝卜，不说话。阿福问他怎么了，他摇了摇头。阿实问他怎么了，他也摇了摇头。只有唐咏永知道。
“阿木，你是不是在想长安？”
阿木的手停了一下，然后继续切。“没有。”
唐咏永看着他，没有揭穿。他知道阿木在想什么。在想那些使臣，在想那些吃了他的菜、哭了的人，在想那些从很远的地方来、又回到很远的地方去的人。他们的家，在很远的地方。他们的家，是什么味道？阿木不知道。可他想知道。
“阿木，你想不想去那些地方看看？”
阿木抬起头，看着他。“什么地方？”
“东瀛。高丽。回纥。吐蕃。”唐咏永的声音很轻，“那些你做的菜，去过的地方。”
阿木低下头，看着自己的手。那双手上满是老茧和刀伤，是在灶台前站了无数个日夜磨出来的。这双手，切过多少菜，做过多少饭，他自己都数不清了。可那些地方，他一个都没去过。
“想。”他说。
唐咏永笑了。“那等冬天，咱们去看看。”
阿木的眼睛亮了。“真的？”
唐咏永点了点头。“真的。”
阿木站在那里，忽然笑了。那笑容，和很多年前一样，很纯粹，很亮。
那天傍晚，苏氏楼来了一个客人。是个老头，头发全白了，背也驼了。他走进来，在角落里坐下，点了一碗清汤白菜。阿木做的。他喝着那碗汤，喝着喝着，哭了。秦掌柜走过去，问他怎么了。他擦了擦眼泪，笑了笑。“没事。就是想家了。”
阿木站在后厨门口，看着那个老头，心里忽然很酸。他想起那些在海那边的人，那些想回家、却回不来的人。他想起那些使臣，那些吃了他的菜、哭了的人。他们的家，在很远的地方。他们的家，是什么味道？他不知道。可他忽然很想，去那些地方看看。看看那些人，看看他们的家，看看他们吃什么样的菜，想什么样的人。
“阿木。”唐咏永的声音从身后传来。
阿木转过身。
“冬天还早呢。”
阿木笑了。“我知道。我等得及。”
他转身，走回灶台前，拿起刀，继续切他的萝卜。一刀，两刀，三刀。萝卜片从刀锋下飘出来，薄得像纸，透得像玉。他看着那些萝卜片，忽然想起那些从很远地方来的人。他们此刻，是不是也在吃着什么？是不是也在想着什么人？他不知道。可他希望，他们也能吃到，家的味道。
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