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，悠长而苍凉。
他摸了摸怀里的铁牌，又摸了摸那张纸。铁牌还是凉的，纸还是暖的。两种温度贴在他胸口，像两股水流，汇在一起，流向那片他看不见的远方。
“父亲，”他在心里说，“那些火器，我追不回来了。可我会守着阿木，守着他的菜，守着那些吃他菜的人。让那些走了的人，一直在。让那些活着的人，记得住。”
月亮在天上，静静地看着他。
楼下，后厨的灯还亮着。阿木的声音从里面传出来，轻轻的，稳稳的，像一首永远唱不完的歌。
他转过身，躺回床上，闭上眼睛。这一次，他没有梦见白光，没有梦见另一个自己，没有梦见那只金杯。他只梦见一片海，很大很大，望不到边。海上有船，船上有人。那些人他不认识，可他知道，他们在吃着什么。是阿木的菜。是那片薄薄的、咸咸的、酸酸的、甜甜的、辣辣的腌萝卜。
他笑了。那笑容，比月光还亮。
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