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,悠长而苍凉。
他摸了摸怀里的铁牌,又摸了摸那张纸。铁牌还是凉的,纸还是暖的。两种温度贴在他胸口,像两股水流,汇在一起,流向那片他看不见的远方。
“父亲,”他在心里说,“那些火器,我追不回来了。可我会守着阿木,守着他的菜,守着那些吃他菜的人。让那些走了的人,一直在。让那些活着的人,记得住。”
月亮在天上,静静地看着他。
楼下,后厨的灯还亮着。阿木的声音从里面传出来,轻轻的,稳稳的,像一首永远唱不完的歌。
他转过身,躺回床上,闭上眼睛。这一次,他没有梦见白光,没有梦见另一个自己,没有梦见那只金杯。他只梦见一片海,很大很大,望不到边。海上有船,船上有人。那些人他不认识,可他知道,他们在吃着什么。是阿木的菜。是那片薄薄的、咸咸的、酸酸的、甜甜的、辣辣的腌萝卜。
他笑了。那笑容,比月光还亮。
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