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娘叫什么名字？”
老者愣了一下。
“她叫阿芸。”
阿芸。
唐咏永在心里默念了一遍这个名字。他不认识这个人，也从来没听说过这个名字。但他知道，这个名字，曾经也站在灶台前，也切过菜，也炖过汤，也把心意放进每一道菜里。然后，她走了。可她的味道，还在。在阿木的菜里，在每一个吃到这道菜的人心里，在这碗清汤白菜的热气里。
老者喝完那碗汤，站起身，对唐咏永深深鞠了一躬。
唐咏永连忙扶住他。
“老人家，使不得。”
老者摇了摇头。
“使得。这碗汤，我等了二十年。”
他转身，朝门口走去。走出几步，忽然停下，没有回头。
“告诉那位大厨，他做的菜，有魂。”
他走了出去，消失在人群中。
唐咏永站在那里，望着那个方向，久久没有动。
后厨的门开了，阿木探出头来。
“唐大哥，那位老爷爷走了？”
唐咏永点了点头。
“他说什么了？”
唐咏永看着他，忽然笑了。
“他说，你做的菜，有魂。”
阿木愣住了。
“有魂？什么意思？”
唐咏永想了想，说：
“就是你的菜，不只是菜。”
阿木似懂非懂地点了点头，缩回头去，继续忙他的。
唐咏永站在那里，望着后厨那扇半开的门，嘴角浮起一丝笑容。
他想起了那个梦。那个站在白光里、捧着金杯的另一个自己。那个人也能做出很好吃的菜，也能赢得比赛，也能站在灯光下接受所有人的掌声。可他的菜里，没有魂。因为他的菜，是为赢做的。而阿木的菜，是为心做的。
窗外，夕阳将天边染成一片金红。观前街上的人渐渐少了，店铺开始上门板。卖糖葫芦的老头推着车回家了，孩子们也被叫回去吃饭了。一切都很平常。可这平常，是最好的。
唐咏永转过身，朝楼上走去。
走到楼梯口，他忽然停下，回头看了一眼后厨。那扇门还开着，灯光从里面透出来，暖洋洋的。阿木的声音从里面传出来：
“阿福，这刀要这样拿，稳一点，对，就是这样……”
唐咏永笑了。
他转身上楼，走进“听松”室，在窗前坐下。窗外，月亮升起来了，很圆，很亮。月光洒在观前街上，洒在苏氏楼的招牌上，
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