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头痛越来越频繁了。
唐咏永没有告诉任何人。白天他依旧在柜台后站着，依旧笑着招呼客人，依旧在夜深人静时翻看那些旧账本。可每当那阵痛袭来，他就不得不停下手里的一切，闭上眼，等它过去。
阿木察觉了。
“唐大哥，你又头疼了？”
唐咏永摆了摆手。“没事。”
阿木不信。他跑去问秦掌柜，秦掌柜叹了口气，说公子这些日子一直这样。他又跑去问老礁头，老礁头抽着烟，沉默了很久，只说了一句：“他不想说，就别问。”
阿木站在院子里，挠着头，不知该怎么办。
那天夜里，唐咏永的头痛比以往更甚。他躺在床上，死死咬着牙，额上冷汗涔涔。眼前又出现了那道光，比之前任何一次都亮。
然后他看见了另一个自己。
不是做梦。是清清楚楚地看见。
那个人穿着白色的衣服，戴着高高的白帽子，站在一间明亮的厨房里。厨房很大，比他见过的任何厨房都大。灶台是不锈钢的——他不知道这个词，但他知道那是什么。锅是新的，刀是亮的，案板上摆着各式各样的食材，有些他认识，有些他从未见过。
那个人在切菜。
刀法很快，很准，每一刀都落在该落的地方。可唐咏永看着，却觉得哪里不对。那刀法太标准了，太规矩了，像是一笔一画临摹出来的字，好看，但没有魂。
那个人切完菜，开始调味。酱油、醋、糖、盐，一样一样，精准得像在称药。可唐咏永看着，却觉得少了什么。那味道大概不会差，但也绝不会让人忘不掉。
他忽然明白了。
那个人，是他。是另一个世界的他。是那个在厨艺大赛上拿了冠军、捧着金杯站在灯光下的他。
可那个人，不会做菜。
不是真的会。他能切出漂亮的刀工，能调出精准的味道，能做出让人挑不出毛病的菜。可他做不出蟹粉狮子头里那一丝若有若无的清甜，做不出响油鳝糊里那恰到好处的蒜香，做不出清汤白菜里那让人想起从前的温暖。
那些东西，不是技术。是阿木。
是阿木在破庙里饿得直哭时，对一碗粥的渴望。是阿木第一次拿起菜刀、切破手指、疼得直掉泪时，对一道菜的执着。是阿木在灶台前站了无数个日夜，终于做出满汉全席时，对天下的心意。
那个人，没有这些。
唐咏永站在那里，看着另一个自己把菜装盘，看着那些评委品尝、打分、交头接耳。他们
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