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雨，下了一夜，没有停的意思。
唐咏永趴在破渔船的舱底，身体已经麻木。不是冻的，是麻——那种濒临极限之后的麻木，让他几乎感觉不到四肢的存在。只有胸口贴着的那一叠拓印纸，还在固执地传来一丝若有若无的温热，像烙铁，提醒他还活着。
船舱外的黑暗浓稠如墨，偶尔有浪头拍上来，溅起的水花透过舱盖的缝隙落在他脸上，冰凉刺骨。他没有动，也没有擦。他只是死死盯着头顶那一线缝隙，盯着外面那片看不清的天。
他不知道现在是什么时辰。也许是子时，也许是丑时。他只知道，船还在漂，他还在漂。漂向那座城，漂向那个他曾经以为这辈子再也回不去的地方。
苏州。
他十岁离开那里，逃出来的时候，身后是冲天的火光，是满地的尸体，是母亲最后那一声撕心裂肺的哭喊。十年了。他在太湖的芦苇荡里躲过，在破庙的佛像后面藏过，在那些叫不出名字的山村里讨过饭，在那些没人认识他的小镇上做过短工。他换过无数个名字，无数张脸，却从来没有换掉过心里那团火。
那团火烧了十年。
现在，它烧到了最旺的时候。
船身猛地一震，像是撞上了什么。唐咏永的身体本能地绷紧，手按在腰间那柄短匕上。但很快，他意识到那不是追兵——是船搁浅了。
他挣扎着爬起来，推开舱盖。
外面是灰蒙蒙的晨雾，浓得几乎看不见三丈之外的东西。雨已经小了，只剩下细密的雨丝，落在脸上凉丝丝的。他探出头，看见船头卡在一片芦苇丛里，芦苇杆被压得弯成一片，在风中瑟瑟发抖。
岸。
他看见了岸。
那条通往苏州城的河道，就在前面不远处。透过雾气，隐约能看见两岸的农田和零星的村舍，还有远处那一道模糊的、灰黑色的轮廓——
城墙。
苏州城的城墙。
唐咏永的眼眶忽然有些发酸。他咬紧牙，把那点酸意逼了回去，翻身跳下船，踩着湿滑的淤泥，一步一步朝岸上走去。
岸边的芦苇很高，高过了人头。他在芦苇丛里穿行，脚下是没膝的冷水，冻得他浑身发抖。但他没有停。他只是低着头，一步一步，朝着那个方向走。
走出芦苇丛，眼前是一条窄窄的田埂。田埂尽头，是一大片菜地，菜地过去，就是那条通往城门的官道。
他站在田埂上，深吸一口气。
雨后的空气很清新，带着泥土和青草的气息，还有远处村庄里飘
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