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粥很稀,窝头很硬,咸菜齁咸。但他们吃得很认真,每一口都嚼得细细的。
老汉抽完一袋烟,在鞋底上磕了磕烟灰,忽然开口:
“打哪儿来?”
唐咏永抬起头。
“南边。”
“往哪儿去?”
“北边。”
老汉看了他一眼,没有再问。
吃完饭,唐咏永又多给了几个铜板,向妇人讨了两张饼,用油纸包好,塞进包袱里。
走出村子,继续上路。
官道在脚下延伸,通向远方。太阳从东边升到头顶,又从头顶向西斜去。他们的影子从长变短,又从短变长。
傍晚的时候,他们在一个路边的茶棚歇脚。
茶棚很简陋,四面透风,但好歹有几条长凳可以坐。唐咏永要了一壶茶,又要了两碗面。面是粗面,煮得糊糊的,但热气腾腾,吃得人浑身暖洋洋的。
茶棚里还有几个人。一队赶路的客商,正在低声交谈着什么;一个独行的书生,埋头看书,偶尔抬头看他们一眼;还有一个老头,佝偻着背,蹲在角落里,看不清面目。
影七的目光从那些人身上一一扫过,然后收回,继续吃面。
唐咏永也没有多看。他只是低着头,一口一口,把碗里的面吃完。
吃完面,天已经黑了。
茶棚的掌柜点起一盏油灯,挂在棚子中央,昏黄的光晕勉强照亮周围一小片地方。那几个客商已经走了,书生也走了,只剩下那个老头,还蹲在角落里,一动不动。
唐咏永站起身,走到掌柜面前。
“掌柜的,借问一句,从这里往北,到临清还有多远?”
掌柜想了想:“八十多里。走快点,两天能到。”
唐咏永点点头,付了茶钱,转身朝棚外走去。
影七跟在他身后。
走出茶棚,夜风迎面扑来,带着初春特有的寒意。唐咏永紧了紧衣领,抬头望着夜空。
天上没有星星,只有浓重的云层,压得很低。
要变天了。
第二天傍晚,他们到了临清。
临清城不大,但很热闹。因为运河从这里经过,南来北往的船只都在这里停靠,码头上日夜喧嚣,客栈里住满了人。
唐咏永找了一家不起眼的小客栈,要了一间房。
“一间?”掌柜的看了看他们。
“一间。”唐咏永又掏出一块碎银子,“两副铺盖。”
掌柜的没再多问,收了钱,给了钥匙。
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