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一下。
“怕什么？”
“死。”
唐咏永沉默了很久。
“怕。”他终于开口，声音很轻，“谁不怕？”
影七没有说话。
“但我更怕另一件事。”唐咏永继续道，“怕那些火器落到不该落的人手里。怕宣府守不住。怕鞑靼人打进来。怕……”
他顿了顿。
“怕我父亲白死。”
影七看着他，那双深潭般的眼睛里，似乎有什么东西闪了一下。
“我姐姐说，”她的声音很轻，“你和你父亲不一样。”
唐咏永笑了笑。
“是不一样。他信这世上有公道。我不信。”
“那你信什么？”
唐咏永看着她。
“我信我自己。信手里这把刀。信那些愿意和我一起走的人。”
影七沉默了片刻，忽然站起身。
“我去睡了。”
她朝门口走去。走到门口，忽然停下，没有回头。
“我也怕死。”她说，“但我更怕我姐姐再哭。”
她推开门，走了出去。
门在她身后轻轻关上。
唐咏永坐在那里，望着那扇门，久久未动。
窗外，夜风呼啸，吹得窗纸簌簌作响。
远处，运河上的船工号子还在响，一声接一声，在这寂静的夜里，显得格外悠长，格外苍凉。
第二天一早，唐咏永和影七离开客栈，去了码头。
扬州码头比苏州的更大，也更乱。几十条船挤在一起，卸货的装货的，吆喝的叫骂的，乱成一团。他们挤在人群里，一个一个地打听北上的船。
问了几条，都不去宣府。有的只到淮安，有的到徐州，最远的一艘也只到济宁。
直到晌午，终于有了一条船。
船主是个四十来岁的汉子，皮肤黝黑，满脸风霜，一看就是在运河上跑了半辈子的老船工。他说他的船去德州，但可以在临清停靠。从临清往北，就得自己想办法了。
唐咏永算了算路程。临清离宣府还有很远，但至少比扬州近。
“多少钱？”
船主伸出一只手。
“五两。包吃住，不包过关的打点。”
唐咏永点了点头，掏出银子递过去。
“什么时候走？”
“明天一早。”船主收了银子，朝舱里努了努嘴，“今晚上船也行，但得住底舱，别乱跑。”
唐咏永和影七对视一眼
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