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他低下头，看着自己那双缠满绷带的手。手指修长，骨节分明，指甲里还残留着苏氏楼后厨特有的、葱姜与油烟的淡淡气息。那双手曾经握着笔，写过锦绣文章；曾经握着刀，在太湖的风浪里与死神搏命；曾经在杨廷轩密室幽暗的光线下，颤抖着翻开那本沾满血与罪的账册。
他缓缓握紧了拳头。
伤口被牵动，传来尖锐的刺痛。他没有松手。
夜风穿过芦苇海，发出低沉如诉的呜咽。远方的太湖水面，倒映着天边最后一丝沉郁的暗红，如同尚未愈合的巨大伤口，沉默地、永恒地，等待着真正的黎明。
而唐咏永就在这片呜咽的风声与无尽的黑暗中，独自坐着，将那只缠满绷带的手，握了又松，松了又握。
一遍，一遍。
直到掌心被指甲掐出深红的印痕，直到伤口再次渗出细密的血珠。
他没有停下。
因为他还活着。
活着，就还有握刀的机会。
他抬起头，望向那片深不可测的夜空。
云层依旧厚重，看不见一颗星。
但雨，终究是停了。
(活动时间：2月15日到3月3日)
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