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霜风凄紧，夜色如墨。洛阳城仿佛被一只无形的手攥住了喉咙，白日里稀落的行人是它艰难的喘息，夜晚则是它沉重的死寂。唯有归云楼后院小厨房的窗纸，透出一豆昏黄跳动的光晕，像这窒息城池眼底，最后一点不肯熄灭的火星。
灶台上，一锅清鸡汤已然滚沸多时，乳白的蒸汽顶得锅盖微微作响，浓郁醇厚的香气混合着人参特有的清苦药味，固执地穿透门缝，飘散在凛冽的空气里。这香气与此刻洛阳城弥漫的恐惧和猜疑格格不入，却奇异地带来一丝近乎奢侈的暖意。
唐咏永披着厚重的旧棉袍，坐在灶台旁的矮凳上，左臂依旧吊在胸前，脸色在跳跃的灶火映照下，显出一种病态的青白。他没有看那锅汤，目光落在对面那位清癯老者——冯老身上。油灯将冯老佝偻的身影投在斑驳的土墙上，拉得忽长忽短。
冯老没有说话，只是专注地凝视着砂锅边缘偶尔溢出、又迅速被火焰舔舐干净的汤汁。他的眼神很静，静得像结了冰的深潭，但潭底深处，似乎有什么东西在缓缓流动，搅动着经年的泥沙。
李二已悄然退到了门外，将这片狭小而温暖的空间留给两人。屋外，夜风刮过屋脊，发出呜咽般的尖啸。
“火候到了。”冯老忽然开口，声音沙哑却清晰，像钝刀刮过陈年的木器。他没有用任何工具，只凭声音和蒸汽顶盖的频率，便做出了判断。“文火转微火，再煨一盏茶，汤色便能彻底清透，参味尽融于鸡髓，鸡香渗入参须，正是‘金汤吊命’的火候。”
唐咏永没有动，只是微微颔首：“老先生果然是行家。”
冯老这才将目光从砂锅上移开，转向唐咏永。灶火在他深陷的眼窝里投下跳动的阴影，让他那张布满岁月沟壑的脸看起来有些莫测。“行家谈不上，不过是些年轻时伺候灶台留下的、磨不掉的本能。”他顿了顿，语气似有追忆，“就像苏家酒楼的‘苏氏煨法’，火候分‘文武缠绵’四字，何时该猛，何时该徐，何时需静，何时要动，差一分，则味损，差一厘，则神失。这‘参鸡汤’虽非苏家菜式，但火候流转的道理，却是相通的。”
“苏氏煨法……”唐咏永重复着这四个字，心跳在平静的面容下悄然加速。这位冯老，第二次主动提起了苏家。
冯老的目光似乎变得更加锐利，穿透了唐咏永刻意维持的病弱伪装，落在他脸上，像在仔细辨认一件失而复得、却又布满裂痕的旧物。“东家年纪轻轻，伤病缠身，却对这江南火候菜如此精通，连那几近失传的‘雪霞羹’香气，都能偶尔重现……老朽冒昧
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