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流到他心里。
他抬起头，看着那光。
“石台。”
那光颤动。
“木头的温度，也在吗？”
那光沉默。
然后，另一根光丝伸过来。
轻轻碰了碰他的手心。
那碰里，有一句话：
在。
它的轻颤。
它的等待。
它的——
还没刻完的鸟。
都在暖你。
小满看着那碰。
看着那光丝轻轻触着他的手心。
然后，他笑了。
那笑里，有泪光。
“好。”
“那我也暖它们。”
“互相暖。”
“互相——”
他顿了顿。
“活着。”
---
正午。
墨曜来了。
他走到石台边，感受着那温度。
然后，他坐下。
坐在芦笙旁边。
沉默。
很久的沉默。
然后，他开口。
“七十年来。”
“我以为温暖只是太阳的事。”
“现在我知道了——”
他顿了顿。
“温暖是呼吸的事。”
“是活着的事。”
“是——”
他看着那光。
看着它那从里面亮出来的地方。
“是它的事。”
“把所有呼吸的温度，收进去。”
“再流出来。”
“暖所有人。”
“暖所有东西。”
“暖——”
“这二百五十六天。”
那光，在他说话的时候——
一根光丝伸过来。
轻轻碰了碰他的手背。
那碰里，有一句话：
是。
都在暖。
都在被暖。
墨曜看着那碰。
浑浊的老眼里，有什么在闪烁。
那不是泪。
那是——
被温暖的确认。
---
傍晚。
人又来了。
二十五圈。
二十六圈。
更多的人。
他们坐下，做自己的事。
擦刀。
整理。
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