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第八十七日。
芦笙醒来时，发现那风还在。
和昨天一样。
和前天一样。
和——
第二百五十三天一样。
他躺在石台上，右腿金色脉动平稳如呼吸，听着那风。
那风，带着所有呼吸。
磨刀石的沉稳。
木头的轻颤。
碎片的暖。
工具的沉。
雕刻的柔。
石头的静。
叶子的轻。
老霍的远。
陶罐的咚。
石板的嗡。
符文石的暖。
还有——
那些人的呼吸。
老查的呼吸。
小满的呼吸。
墨曜的呼吸。
岩岗的呼吸。
沧溟的呼吸。
还有那些叫不出名字的人的呼吸。
所有。
都在风里。
都被带走。
带去给还没来的人。
带去给将来的人。
带去给——
所有。
---
他坐起来。
走向门口。
---
岩门滑开。
门外，石台上。
那团光——石台——在。
和昨天一样。
和前天一样。
和每一天一样。
只是连着。
只是看着。
只是知道。
只是——
在。
但今天，那风里，有不一样的东西。
不是呼吸。
不是声音。
是——期待。
期待将来的人能听见。
期待将来的人能来。
期待将来的人也能——
坐在这里。
他走过去，在石台边坐下。
“早。”
那光微微颤动——回应。
颤得很轻。
很慢。
但那颤里，有风的声音。
有呼吸的声音。
有期待的声音。
他坐在那里，被那风包围着。
被那呼吸包围着。
被那期待包围着。
很久很久。
然后，他开口。
“你在等将来的人？”
那光颤动——是。
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