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第八十日夜。
芦笙坐在石台边，右腿金色脉动平稳如呼吸。
那光——石台——就在他旁边。
无数根光丝，从它那从里面亮出来的地方伸出，连接到每一件东西上。
磨刀石。
木头。
符文石碎片。
工具。
小雕刻。
好看的石头。
特别的叶子。
老霍的碎片。
陶罐。
石板。
符文石。
所有。
都在光丝里。
都在呼吸。
都在——
一起。
---
他坐在那里，没有动。
只是听着。
听着那些呼吸。
磨刀石的呼吸，一下一下，沉稳如老查擦刀的手。
木头的呼吸，轻轻颤颤，细碎如小满整理符文袋的声音。
符文石碎片的呼吸，暖暖的，像墨曜浑浊老眼中的光。
工具的呼吸，沉沉的，像岩岗握碎片的手。
小雕刻的呼吸，柔柔的，像那些无名的工匠刻下最后一刀时的专注。
好看的石头的呼吸，静静的，像孩子们第一次发现宝物时的惊喜。
特别的叶子的呼吸，轻轻的，像风吹过沼泽边缘的声音。
老霍的碎片的呼吸，远远的，一下一下，像心跳。
陶罐的呼吸，沉沉的，咚、咚、咚，像地脉深处古老的脉搏。
石板的呼吸，嗡嗡的，像三千四百年前那些矮人锻师的低语。
符文石的呼吸，暖暖的，像沧溟站在通道尽头的目光。
还有——
那团光的呼吸。
不是它自己的。
是——所有的。
所有的呼吸，都在它里面。
所有的生命，都被它连着。
所有的——
都在。
---
他坐在那里，听着那一切。
听着那些呼吸，在同一个节奏里。
不是完全一样。
是——和谐。
磨刀石的沉稳，带着木头的轻颤。
木头的轻颤，带着碎片的暖。
碎片的暖，带着工具的沉。
工具的沉，带着雕刻的柔。
雕刻的柔，带着石头的静。
石头的静，带着叶子的轻。
叶子的
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