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不是熄灭。
是——收进去。
把那绽放，收进它那从里面亮出来的地方。
存着。
留着。
以后慢慢用。
然后，它伸出光丝。
触碰了每一个人。
老查。
小满。
那个修补护甲的战士。
那个雕刻的工匠。
那个低语的巫祭。
还有那些它不知道名字的人。
一个，一个，一个。
轻轻地碰一下。
如同——
谢谢。
那些人，在被触碰的时候——
都笑了。
没有声音的笑。
但那笑里，有比任何声音都深的东西——
被记住了。
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正午。
墨曜来了。
他走到石台边，看着那一切。
看着那些人还在做自己的事。
看着那团光，在那些人中间微微亮着。
看着那陶罐，在它旁边呼吸。
看着——
六十五天来，长出来的所有。
他站在那里，看了很久。
然后，他坐下。
和那些人一起。
和那些亮一起。
和这——
正在生活的地方——
一起。
他没有说话。
只是坐着。
看着。
偶尔，看一眼那陶罐。
那陶罐，在他看的时候——
会微微亮一下。
为他亮。
为那七十年的等待——
亮。
墨曜的嘴角，弯了起来。
那弯，极轻。
但那轻里，有七十年的重量。
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傍晚。
人越来越多。
不是刻意的。
是——自然。
巡逻结束的来了。
工匠收工的来了。
巫祭轮休的来了。
那些白天有事来不了的，晚上来了。
那些白天来了的，晚上又来了。
一圈人，变成了两圈。
两圈，变成了三圈。
石台周围，坐满了人。
做着各自的事。
擦刀。
整理。
修补。
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