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又不是瞎子。”
“它是陶罐！”
“陶罐也有眼睛。”
两人笑着，走远了。
但那笑声里，有比“笑”更深的东西——
被连接了。
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正午。
墨曜又来了。
他走到石台边，看着那呼吸的陶罐。
浑浊的老眼里，有什么在闪烁。
那不是泪。
那是——七十年的等待，终于有了形状。
那形状，就是此刻。
就是这陶罐，在他面前呼吸。
就是这团光，在陶罐旁边亮着。
就是这两个存在——
在一起。
他站在那里，看了很久。
然后，他伸出手。
苍老的、布满老年斑的手——
伸向那陶罐。
伸向那呼吸。
伸向那——
他侍奉了七十年，从未真正触碰过的存在。
他的手指，触碰到陶罐的边缘。
冰冷。
粗糙。
古老。
但在触碰的瞬间——
那陶罐，亮了一下。
为他亮的。
为他那七十年的等待——
亮的。
墨曜的呼吸，在那一瞬间停滞了。
他的手，停在陶罐上。
那亮，从陶罐传到他的手。
传到他的手臂。
传到他的胸口。
传到他那七十年来，从未真正相信过自己能被“看见”的地方。
然后——
他的眼角，有什么落了下来。
那不是泪。
那是——
被接住了。
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枯藤站在通道尽头，看着墨曜。
看着那个七十年来一直跪在圣坛深处、从未动摇过的老巫祭——
此刻，被那陶罐的亮，击中了。
他没有走过去。
只是站在那里，看着。
然后，他想起很久以前，老队长说过的话：
“我们这辈子，能做的最大一件事——”
“不是杀多少敌人。”
“不是守多少城池。”
“是让一个不该活的东西，活下来。”
此刻，他看着那团光。
看着那陶罐。
看着墨曜。
他知道，他们做的，
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