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第七根琴弦轻轻颤了一下，余音还在空气里飘着，她的右手还停在琴囊上，脚尖微微抬起，像是下一秒就要迈出这一步。
可就在这时，远处传来急促的脚步声，打破了清晨的宁静。
她没有回头。
那人越跑越近，呼吸很乱，但脚步却很稳。是族里的长老来了。他怀里紧紧抱着一卷竹简，外面用粗麻绳捆着，封口处有一块暗红色的蜡印，在微亮的天光下泛着淡淡的光，像凝固的最后一滴血。
“清鸢！”长老声音沙哑，喘着气，“这是大长老临终前亲自封存的东西，他说……只要你启程，就必须亲手交到你手里。”
她慢慢转过身，肩上的行囊沉甸甸的，太古琴安静地贴在背上，温温的，像一直陪着她。她的目光落在那枚蜡印上，忽然觉得心口一紧。不是因为重量，而是那一丝若有若无的气息——很淡，却让她莫名熟悉。仿佛昨晚在遮棚里，大长老最后那句话还在耳边回响：“如果你停下，总有一天，琴会不要你。”
她闭了闭眼。
风吹过耳畔，带来远处小溪的流水声，还有孩子们摇铃铛时怯生生的叮当声。那些送别的东西都已经装进了她的包里：干粮、草药、衣服、火石……每一样都很实在。可现在压在她心头的，却是眼前这卷还没打开的竹简。
她伸出手。
指尖刚碰到竹片，一股极细微的灵气顺着指腹钻进身体。那一瞬间，她体内的某条琴脉轻轻跳了一下，和背后的第七根弦隐隐呼应起来。不是震动，而是一种说不清的共鸣，像山谷深处传来的回音，遥远却清晰。
“这是……”她低声问，声音不大，却很稳。
长老摇头：“我不知道里面写了什么。只知道大长老快不行的时候，亲手封的，反复叮嘱我：‘这本书是引子，你要相信它，照着去做。’别的一个字都没说。”
她没再问。
双手接过竹简，入手冰凉，分量却不轻。竹片边缘已经被磨得很光滑，显然是藏了很久的东西。麻绳绕了三圈，打结整整齐齐，像是某种仪式留下的痕迹。她把竹简抱在胸前，正好贴在那个孩子送她的木铃旁边。铃铛轻轻晃了一下，发出细微的响声，而竹简静静的，像一口深井。
就在这一刻，她忽然明白了。
之前大家送的东西，都是能用的——吃的、穿的、治病的。可这个不一样。它不能挡风，不能充饥，也不能疗伤。它是看不见的重量，是责任，是托付。大长老一句话都没多说，却用最后的力气封存这本书，只等她真正决
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