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江逸把旧眼镜盒轻轻放在办公桌边缘，月光斜照在塑料壳上，那道歪斜的反光像一道划破平静的裂痕。他盯着看了两秒，转身走向排练区方向。走廊空荡，脚步声被地毯吸尽。
晨会开始前十五分钟，顾明川的位置仍空着。
江逸没有追问助理，径直调出内部监控系统。画面跳转到消防通道B2层，角落应急灯忽明忽暗，映出一个人影蜷坐在水泥台阶上，手里抱着一把木吉他，屏幕微光打在他低垂的脸上。
手机循环播放一段视频——是三个月前某次直播现场，主唱在副歌部分走音，观众席响起零星哄笑。画面反复定格在那一瞬：顾明川嘴角僵住，眼神失焦。
江逸关掉监控，沿着安全出口标识走去。
推开门时，铁门发出沉闷的吱呀声。空气闷热，混着金属扶手经年未擦的尘味。顾明川没抬头，手指用力拨动琴弦，节奏混乱而急促。一连串音符砸在狭小空间里，像是某种失控的宣泄。
江逸站在三步外，没靠近。
“你母亲的手术排期在下周二，还差十七万。”他说。
琴声戛然而止。
顾明川缓缓抬头，眼底布满血丝。他没说话，只是将手机倒扣在地，右手重新搭上吉他颈，指节因用力泛白。下一秒，他猛地弹奏起一个高音和弦——
“铮！”
最细的那根弦应声崩断，金属丝甩出，在他左脸划开一道口子。血珠顺着下颌滑落，滴在琴身上，又沿着木纹渗进缝隙。
江逸依旧没动。
他的目光落在对方锁骨下方——那里纹着一行小字：己巳年三月初七。与病历档案上的出生日期完全一致。
“我可以预支你三年年薪。”他说，“条件是你每天参加声乐康复训练，直到误差率低于0.5%。”
他打开领带夹，微型投影仪亮起蓝光。空中浮现出一张现金流模型图，标注着顾明川未来三年的收入曲线、税务扣除项、奖金发放节点，以及一笔醒目的红色缺口：173,600元。
“这笔钱现在就能到账。”江逸说，“只要你签电子授权。”
顾明川冷笑了一声，抬手抹去脸上血迹，掌心留下一道红痕。
“你以为我是来乞讨的？”他声音沙哑，“还是你觉得所有事都能用数据算清楚？”
江逸收回投影，合上领带夹。蓝光熄灭的瞬间，通道陷入短暂昏暗。
“我不是要救你母亲。”他说，“是要你不再用错误的方式活着。”
顾明川握紧吉
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