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青石镇的晨雾还没散，像层薄纱裹着镇子。燕长风站在镇口的老槐树下，灰衫的衣角被风掀得轻轻动。手里的剑鞘沾着夜露，凉丝丝的，剑柄上缠着的红绸绿绸，垂在身侧，被雾打湿了半截。
不远处的石阶上，苏慕云正低头磨剑。少年的手指缠着布条，动作有些生涩，却格外用力，磨石与剑身相擦的“沙沙”声，在寂静的晨雾里格外清晰。他昨夜没睡好，眼下泛着青，却依旧攥紧了剑柄，像攥着块烧红的铁。
“黑风寨的人，昨夜在镇西头露面了。”燕长风开口时，声音被雾滤得很轻，“穿的黑衣，腰间挂着铜铃。”
苏慕云的动作顿了顿，磨石在剑身上划出道歪痕。他抬起头，眼里的红血丝像蛛网般铺开：“是……带刀的吗？”
“带了，弯刀，鞘上镶着银纹。”燕长风望着雾里的镇子，屋檐的轮廓在雾中若隐若现，“他们进了李家酒馆，喝到三更才走，走时往你家方向看了好几眼。”
苏慕云的手开始抖，磨石“当啷”掉在地上。他猛地站起身，剑还没入鞘，刃口在雾里闪着冷光：“我去找他们。”
“坐下。”燕长风的声音没提高，却带着种沉劲。他弯腰捡起磨石，递回去时，指尖触到少年滚烫的手，“你这样去，是给他们送菜。”
苏慕云咬着牙，牙床绷得发白：“我爹的仇……”
“仇要报，但不是现在。”燕长风转身靠在槐树干上，树皮的粗糙透过灰衫渗进来，“黑风寨的人，刀上沾的血比你见过的雨还多。你那点剑法，不够他们塞牙缝。”
少年的剑“哐当”插回鞘里，他蹲下身，双手插进乱发里，肩膀抖得像秋风里的草。“那要等到什么时候？”声音闷在怀里，带着哭腔，“我娘天天在梦里喊我爹的名字，我不能……”
“等雾散。”燕长风打断他，目光扫过镇子深处，“等看清楚他们的路数，等摸透他们的软肋。黑风寨的人看似横，实则怕硬骨头。去年在邻镇，他们想抢张屠户的肉铺，被张屠户用剔骨刀劈了个满脸花，后来再没敢靠近。”
苏慕云抬起头，眼里蒙着雾般的水汽：“可我不是张屠户……”
“你有剑。”燕长风指了指他腰间的剑，“更有比刀更狠的东西——你心里的火。但火得藏着，等烧到最旺时，再泼油。”他伸手，扯了扯剑柄上的红绸绿绸，那上面的纹路在雾里看不真切，像些模糊的伤痕，“这纹路，你见过吗？”
苏慕云凑近看了看，摇摇头：“像……像我爹账本上画过的记号，他说那是当年跟人合伙
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