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陆昭渊在黑暗中醒来。
冷，刺骨的冷。
铁栏外透进一丝微光，像是从地狱缝隙里漏下来的灰烬，落在他干裂的唇边。
手腕上缠着一根浸血的红线，细如发丝，却深嵌皮肉，仿佛已与血脉融为一体。
那不是束缚，是监视——血契未断，魂魄尚被牵制。
身旁放着半块干饼，边缘已被霉斑啃噬成蛛网状。
但他认得这味道，是小豆子常偷来的军粮，混了麸皮和盐粒，硬得能崩牙。
可就是这么一块脏东西，却让他喉头一紧。
小豆子还活着。
他还记得我。
他想抬手去拿，却发现左手断指处隐隐发烫，像有火种在骨髓里燃烧。
竹棍虽碎，但残余的血丝并未消散，反而自断口处延伸出细密脉络，如活物般贴附在牢壁之上，缓缓蠕动，感知着十丈内的气息流动。
隔壁牢房传来极轻的摩擦声。
咔、咔、咔——是金属刮过陶片的声音。
陆昭渊闭目凝神，借“心引·牵丝”之术顺血丝探出意识。
刹那间，墙那边的心跳、呼吸、情绪波动尽数涌入脑海，如同潮水拍岸，带着沉重的悔意与压抑多年的嘶吼。
白砚坐在暗室中央，手中握着一面破碎的面具。
那原是锦衣卫千户的制式铁面，黑漆描金，威严如鬼。
如今却裂作三瓣，只用铜线勉强缀连。
他一遍遍擦拭，动作机械，眼神空茫，仿佛要将某段记忆也一并抹去。
忽然，低语响起，只有他自己听见：
“七岁那年……我把她推进火盆，说这是荣耀。”
声音颤抖，却清晰无比。
陆昭渊心头一震。
那是父亲对女儿说的话？
还是……一个刽子手对自己良心的交代？
他猛然睁开眼，冷汗滑落鬓角。
原来如此。
白砚并非无情之人，他是亲手献祭亲女的祭司，在职责与父爱之间选择了前者，然后用余生跪着赎罪。
而那面破面具，从来不是身份的象征——是他不敢直视的脸。
就在这时，脚步声由远及近。
血线姑来了。
她穿一身素白长袍，袖口绣着银色蛛网纹，手中托盘上摆着一根银针。
针眼穿的不是丝线，而是从活人脊椎抽离的新鲜血丝，泛着诡异的赤光，还在微微搏动，如同尚未死去的蛇。
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